Настоящая история злой мачехи (ранее...) Разумная часть меня просто отключается. Он спокойно стоит, подпирая дверной косяк, и многословно, с жаром оправдывается, не понимая, что сейчас будет, а я равнодушно жду, как тень Мокошь обрывает удерживающие её нити. Каждая нить, как лопнувший от растяжения нерв, больно отдаётся где-то внутри, но чем меньше их остаётся, тем легче. Свободней. Мокошь чует ослабление человеческих пут и стремительно собирается в клубящийся чёрный комок у его груди, и только тут он замолкает на полуслове и нерешительно поднимает правую руку, будто защищаясь. Кажется, я слышу его крик, когда чернота наваливается на прижатые к распахнутой двери плечи, заползая на подбородок. Царёв пытается нащупать нутро этой черноты, чтобы отбросить прочь, но беспорядочно мечущиеся руки рассекают лишь воздух. Мне всё равно. Тело его начинает сползать, и тут мой взгляд зацепляется за отражение в зеркале. Вижу уже обмякшего Царёва и саму себя, наполовину погрузившую кисти в его грудную