Не убивайте меня, господа киллеры...
Спешу, господа, спешу... Новый год на носу, а мне ещё в милицию надо успеть, потом в газету... Но обо всём по порядку...
Сидим, мы, значит, в отделе... «Работа какая?» Да ни какой, ни до работы сейчас - четвёртый месяц, нет - пятый, с утра до вечера зарплату ждём, а также "чернобыльские, "детские", дивиденды... Голова кругом идёт - сколько их, денег-то. Но пока не зажмешь купюры в кулаке – радоваться рано.
Так, зарплату, которую утром давать хотели, "налоговая" ночью реквизировала, "чернобыльские" пенсионерам отдали, а с дивидендами родное предприятие расстаться никак не может - боится обанкротится. Но мы не сдаёмся: организовали по всем правилам слежку за Главным финансистом и его подручными. Куда они, туда и мы: они в банк и наши там, финансисты из банка прибыли и задним двором хотели проскочить, да на засаду из наших нарвались, другие у кабинетов, у кассы, у телефонов дежурят...
И вот в разгар этой «работы» - в отделе человек объявился, вернее господин, вальяжный такой, одет, значит, шик-модерн, за ним два «шварцнеггера» маячат, видать, телохранители.
«Я, - говорит господин, - есть предприниматель-бизнесмен. Вот продукцию у вас для фирмы закупаю, оформить должен... Познакомимся - Сергей Иванович Макаров». Все, конечно, кинулись во исполнение, не каждый день такое чудо коммерции. Один я, как услышал данные господина, шевельнуться не могу, ноги ватные, сознание мутится... Я ведь тоже Сергей Иванович Макаров, однофамилец, значит, со всеми вытекающими отсюда последствиями.
А последствия таковы - это, значит, я себе живо представил... Тёзка-бизнесмен сел и укатил в своём «Мерседесе» в офис, а может и за границу, а я остался... Выхожу на улицу а там уже киллер меня в оптический прибор ловит, приговаривая, ишь как вырядился в тряпьё, думает не узнаю, и уже курок нажимает, или фугас издалека управляемый мне под асфальтом подложили, и вот я уже лечу, расчленяясь в воздухе... Долго-ли спутать при теперешней спешке и неразберихе. Ну ошибётся разок киллер - не того уберёт - не велика беда - поправится, а на моё место с «биржи» сто человек прибежит, право на труд завоёвывая...
Так что бегу, бегу в милицию, господа, в паспортный стол... фамилию менять, а оттуда прямиком в местную газету "Знамя" объявление давать, я, мол, не тот Макаров, не бизнесмен, а так - жалкий служащий, не получу жалованье ещё месяца два и так помру, без пули. Не убивайте меня, господа киллеры... Я не тот Макаров... Дайте хоть Новый, 1997 год, справить.