Конкурсы в интернете обычное дело, но итог их бывает разный. Кому-то призы, кому-то увериться в собственной наивности (если попали на развод), а кому-то проиграть.
Однако какой вызывает азарт участие! Особенно, если всё зависит от твоих сил.
Так вот, будучи человеком склонным к писательству, решила я поучаствовать в конкурсе "Случайный рассказ". Суть - за 72 часа написать рассказ до 5000 знаков, с учётом прочих требований.
Ну где наша-то не пропадала. Перехожу к требованиям и... челюсть не поднять.
Жанр: Притча, с элементами драмы
Главный герой: Лично вы ( ваш прообраз )
Место событий: Выставка достижений игры "Случайный рассказ"
Нехило так. Кто не согласен - рассказ в студию! Хотя бы глаза прикройте и попробуйте полминуты уделить своему воображению. Пришло в голову что-нибудь?
Ом-м, Ом-м, Ом-м
Тяжело, да? И всё же, как ни странно, написать у меня получилось. Итак, представляю вам свою работу.
_____________________________________________________________
Рассказ случайным не бывает
- Рассказ случайным не бывает, - сказал мне некий господин. – В нём опыт автора играет. В нём жажда слов достичь глубин иного переосмысленья. Вы понимаете, подруга? Любое новое творенье тяжёлый труд, нередко мука. А что я вижу здесь вокруг? Подборка творчества союза, что вот-вот лопнет от натуг заставить всех поверить в музу! Я уж писатель десять лет и враки эти не по вкусу всем, кто как я, авторитет.
- Признаюсь, вас не понимаю.
- Да как же можно написать то, что к шедеврам причисляют, когда стараний минут пять затратил автор на творенье? Нет, не пойму я никогда за что кому-то достиженья, а мне… ну просто ерунда! Вы молодец, но надо больше. Скажите, что это за отзыв? Я десять лет из года в год творю и, просто анекдот, опять вручают приз другому!
- Так повелось, что быть второму кому-то просто суждено.
- Да наплевать! И вообще к дому пойду-ка я, куплю вино...
На планы этого мужчины мне было как-то всё равно, а потому - слова прощанья и вот иду я вдоль витрин. Как настроение испортил мне сей противный господин! Так что хромаю понемногу – что делать, ведь в руке клюка. Да, в седовласую старуху меня состарили года. Не зорок взгляд, не ловки пальцы. И травит душу словно яд то, что когда‑то текст печатать могла я шесть часов подряд. Теперь мы бренные скитальцы, телес ослабленных страдальцы и жаждем только одного – вернуться в прошлого мгновенья, где было на душе легко.
- Прошу вас, дайте свой автограф!
Ах кто-й-то там, не вижу я. Но на книженции выводит красивым почерком рука одни и те же пожелания. А кто-то рад и хорошо.
- Вы всё ж пришли! – кричит ещё одно размытое пятно. – О наш достойный ветеран, какое счастье, что вы к нам на выставку смогли прийти. Вам, может, кресло подвезти?
- Не надо, я не инвалид, - шамкаю я и, сделав вид такой, как будто бы здорова, иду как можно побыстрей.
- Скажу вам правду, ждать вам долго. Сначала выступят все те, кто победителем был признан. А вы участник многих лет, но конкурс выиграли…
- Однажды. Я помню это, как сейчас.
- Да, что поделать? Очень сложно случайный выиграть рассказ.
Пятно немного исказилось. Возможно, развело руками. Не знаю, как-то не стремилась я разобраться за мечтами.
- …Вы знаете, я тут смогла, - призналась я и замерла.
А после протянула папку.
- Здесь рукопись по новой теме.
- Хотите снова в нашу схватку?
- Да.
- Очень жаль, ведь есть проблемы. У нас престижный конкурс для… эм-м, всех любителей пера. Но жюри знает ваше имя, и миссия невыполнима им осудить ваш текст бесстрастно.
Он лгал!
- Выходит, я напрасно?
- Выходит.
Голос был суров, как дождь во время холодов.
- Но я прошу вас!
- Невозможно. И раз уж так, начистоту. Уверенность, увы, ничтожна, что автор вы. В сто с лишним лет творить уже невмоготу. Не станете же с этим спорить?
- За глухоту и слепоту меня решили опозорить?!
Раздавлена. Разбита. Зря, часы у ночи отобрав, творила я пока заря не осветила мир. День новый нечасто радость принесёт, когда тебя в утиль списали.
- О нет, совсем наоборот. Щадим тем ваше сердце, чувства. Уж вы поймите, но едва ли расстройства дни ваши продлят.
Да, как заботливо хитрят те, кто в тебе не видит смысла. Ведь дарований каждый год всё больше… Больше. Жизнь скисла. Мечты угасли. Хоровод воспоминаний лишь остался. И это грустно осознав, я ощутила будто нечто меня сдавило, в тиски сжав.
Когда нет веры, нет надежды, то нет желания идти. Камнем срываешься ты в пропасть… Ну а оттуда нет пути.
Мои ладони крепко сжались, вдруг грозно сжались в кулаки.
- Я – автор. Или обознались? Вот рукопись моя. Держи!
Не знала я прочтёт ли кто-то то, что писала долго я. Но гордо дряхлая старуха зато на подиум взошла. С трибуны дерзко говорила. И некто тихо прошептал.
- Неужто смерть её забыла? Она жива ещё, не знал.
Но что такое жизнь? Скажите, то просто возраст или всё ж огонь внутри, когда призвание своё нечаянно найдёшь? Когда ты полон идей смелых не важен возраст и успех. Среди душою очерствелых ты всё равно живее всех!
Ещё больше книг на https://author.today/u/eltenno