Я тот поэт,
Которого забыли..
Но возродясь из пыли
Продолжу я писать..
Я мог писать оттуда,
Где гроб заменит нам кровать..
Но про меня ведь все забыли.
Теперь всем наплевать..
А та душа, что так желала
Немного быть открытою со всеми..
Была обманута любимцами своими
И где теперь она.. Испеплена.. Пропала..
И тот поэт, раз взялся за перо,
Писал о мире тусклом.И.
Уже не мог раскрасить полотно..
Его пугали страшные грехи.
А он сидел в потёмках..
Внешне уже плох..
И ненавидя мир..
Спустил курок..
И вот сейчас, спустя года
Красуется его последняя..
Посмертная..
Строка..