Я тот поэт, Которого забыли.. Но возродясь из пыли Продолжу я писать.. Я мог писать оттуда, Где гроб заменит нам кровать.. Но про меня ведь все забыли. Теперь всем наплевать.. А та душа, что так желала Немного быть открытою со всеми.. Была обманута любимцами своими И где теперь она.. Испеплена.. Пропала.. И тот поэт, раз взялся за перо, Писал о мире тусклом.И. Уже не мог раскрасить полотно.. Его пугали страшные грехи. А он сидел в потёмках.. Внешне уже плох.. И ненавидя мир.. Спустил курок.. И вот сейчас, спустя года Красуется его последняя.. Посмертная.. Строка..