Прочла книгу, «Сад» называется. Автор Марина Степнова, лауреат премии «Большая книга» за бестселлер «Женщины Лазаря». Не читала, отзывы самые хорошие. Попадет в руки, почитаю, нет – искать не стану. Читать с компа или электронную книгу – не люблю, может, не привыкла. Электронную мне дарили, пару вещей прочла, но так и не освоила, как следует. Уходящее я поколение, ничего не поделаешь. И не надо!
Итак, «Сад». Я ни разу не критик и даже не особо начитанный человек. Кусками, слышала звон … как-то так. Читалась книга интересно, особенно в начале, но как-то надрывно все, драматично. Хотя теперь, когда я уже знаю развязки судеб многих своих ушедших родных и знакомых, понимаю, что мы рождены совсем не как птица для полета – для счастья. Нет, человек всегда найдет причину пострадать. А многим и искать особо не надо – жизней-триллеров хватает на этом свете.
Мое отношение к книге изменилось, когда я узнала, что название имения – из жизни, и люди такие, действительно, существовали, но автор все переиначила в их судьбах. Хоть имена бы поменяла. Так нет. Мне это не понравилось. Даже в биографии Александра Ульянова что-то напутано.
В книге при живой хозяйке рубят ее любимый сад. Дочь решила построить конезавод. Ничего не напоминает? Перекличка с Антоном Павловичем или плагиат? Да нет, перекличка, для плагиата взято слишком известное, даже популярное. Мне подумалось, у каждого из нас есть свой такой сад. Что-то дорогое, что еще при жизни ушло и не воротится никогда. Так устроен мир. Это нормально.
У нас есть и реальный сад, оставшийся от родителей. Сохранить его мы не умеем. Сами за все время вырастили только одну яблоню. Цветов почти не осталось. Есть стихотворение Ольги Кучкиной, очень его люблю.
Вот сада моего портрет.
Засыпан снегом, словно цветом, осыпан цветом, словно светом, он помнит тайны прежних лет.
Он смотрит, смотрит и молчит, и когда долгий снег не тает, и когда тает, зарастает, густым малинником трещит.
Опять защелкал соловей, родная мне и саду птица, и перестал.
Мне сладко спится в постели юности своей.
Вишневый, яблоневый сон, приснившись, двигается к лету, и ничего милее нету: сад-однолюб, и он влюблен.
Он любит папы с мамой быт и все, что с нами дальше было, и что дождем куда-то смыло, он любит, любит и дрожит.
А этой странною весной, не выбравшись из снеговой напасти, из тяжести, подобной страсти, очнулся, раненный, больной.
Две яблони, к стволу стволом, лежали, ветками мертвели, и - мертвый черный бурелом - еще раз почки зеленели.
Прости меня, мой бедный сад, прости бессилие и слабость, я так хочу к тебе назад, в не взрослость прежнюю и младость, когда, до всех моих потерь и до всего, что с нами стало, моей любви недоставало.
А впрочем, так же, как теперь...
Вот так, все, как про нас.
Грустить не будем. Мне удалось довольно прилично сфотографировать птичку дубоноса. Раньше я таких не знала. Сейчас они одни из самых многочисленных посетителей моей столовой. Сильные и миролюбивые. Молодцы! У них хвост оканчивается белой полосой и характерный клюв. Не перепутаешь.
Всем добра и почаще хорошего настроения.