Художник / Владимир Кириллов. Всё та же Русь,
с ухабами и в лужах,
забыли ямщиков, да плети свист.
Вопрос один: - Да кто же здесь- то нужен?
Один, как перст я, да слетевший лист.
Всё тот же запах, изб - из брёвен,
что брошенные на Руси стоят.
И храм средь поля, в тех руинах ровен,
тому столбу, где фонари горят.
Кому горят? Что освещают, путь ли?
Развилка у дорог, как смерти путь..
Не свистнет соловей- разбойник, сути..?
Да так чтоб испытали жизни жуть.
Трактир дорожный не подаст былое,
когда б господ здесь угощали для,
а нашего согреют чаем, злое,
его нутро, как крики кобеля.
Скулит собакой, брошенной, блохастой..
Моя ль ты Русь, беспечная сума?
На перекрестках потерялась в сути..
Послал бы Бог тебе сейчас ума.
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова
Художник / Владимир Кириллов.
Всё та же Русь,
с ухабами и в лужах,
забыли ямщиков, да плети свист.
Вопрос один: - Да кто же здесь- то нужен?
Один, как перст я, да слетевший лист.
Всё тот же запах, изб - из брёвен,
что брошенные на Руси стоят.
И храм средь поля, в тех руинах ровен,
тому столбу, где фонари горят.
Кому горят? Что освещают, путь ли?
Развилка у дорог, как смерти путь..
Не свистнет соловей- разбойник, сути..?
Да так чтоб испытали жизни жуть.
Трактир дорожный не подаст былое,
когда б господ здесь угощали для,
а нашего согреют чаем, злое,
его нутро, как крики кобеля.
Скулит собакой, брошенной, блохастой..
Моя ль ты Русь, беспечная сума?
На перекрестках потерялась в сути..
Послал бы Бог тебе сейчас ума.
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова