Итак...
Регулярно "шуршим" в пригороде. "Серая Зона", как ныне принято. Дабы противник себя там не шибко вольготно чувствовал. Понятно, что не с визгом и хохотом - занятие, прямо скажем, напряжное. Потому и "шуршим"... Дома, дворы, сады-огороды, хозпостройки-сараи... сложный рельеф. Весьма благоприятный для засад.
Крадусь с напарником: двое - "звено". Рядом с дощатым сараем. Чую - есть кто-то! Замер, не дышу. Там - тоже. Но тот вроде вдохнул и чуть теранулся об доски - шорох едва уловим, но услышал.
ТА-ДА-ДА-ДАХ-х-х!!! длинную в шесть штук с рассеиванием по горизонтали, на уровне пояса... Это значит, что ежели он и присел - всё равно попадание словит. Бил с колена, часто и тут же перекатом ко входу и в рост.
На тот случай, если в ответ даст, в проём стрелять не будет - дверь щелястая, просветы не перекрываю, вероятней даст так же, по вдоль моих отметин. Но нет, ничего. Обошлось. Всхрипнул так задавлено и шмяк - тело рухнуло.
Дверца на резине от покрышек открывается в обе стороны - там темно и удушливо так кровью дохнуло - видать хорошо попал, много. Огонь открыл практически в упор, не считая досок. И точно - вот тело...
Поросёнок, кэгэ эдак на семьдесят с лишком. Прострочен по хребтику и затылку всеми шестью, густо.
Однако себя рассекретили, сваливать надо. Эти халдеи моментом набегут - мы, как обычно, играем в значительно меньшем составе. Как правило шесть, иногда восемь, разведчиков. Они это знают, очень боятся "ягуаров" - по ярко выраженной пятнистой расцветке нашего спец-обмундирования - так величают. И посему до кучи и толпой отовсюду стягиваются. Мечта у них - хоть одного вальнуть. В общем "...канать отсюда надо, канать!"
Но не бросать же добычу! Надо сказать, что нас и так неплохо кормят, а животные, оставленные хозяевами, практически безхозны и выживают как могут, питаясь с огородов и чем нашли. Ессно, погибая от обстрелов и на минах. Так что никакое это не мародёрство, а нецелевая боевая операция под кодовым названием "Охота на вепря-альбиноса".
Решено - забираем. И бегом отсель. На случай, ежели кого своего тащить, не дай Господь, приведётся - плащ-палатка в наличии. Вот на неё и затаскиваем невинно убиенного порося, четверо за углы, один головным дозором, второй в прикрытии и давай Бог ноги. Рванули...
По ходу экстренной ретирады принимаю решение - домой не понесём, там нам от него мало что достанется, да и неловко как-то - тоже мне, разведчики - сметану по погребам разведывают да живность тырят у селян... Не будем портить имидж безкорыстных альбатросов Революции - пойдём к соседям, наш левый фланг. Рота Республиканской Гвардии держит СПТУ. Комроты, "дядя Миша" - наш хороший знакомый. С нас мясо - с него шашлык и "аксессуары" к нему...
Вышли по связи, мол идём, встречайте и не вздумайте пальнуть, это мы ломимся. Даю ребятам вводную:
- Не лыбиться, в разговорчики не вступать.
На том и порешили. "Дядя" нас встретил, в двух словах поясняю диспозицию. По рукам. Показал куда нести. С каменными лицами прошли по позиции. С плащ-палатки капает - шесть насквозь, льёт хорошо так, пропиталась. Шепотки: "У разведосов вроде кого-то убили..."
Сдали "двухсотого" и к себе. Доложились, почистились, посетил ежевечернее совещание командиров: доведение текущей обстановки, вводные, задачи, получение записок суточных паролей и радиочастот. По прочтении – съесть...
Всё, нам отдыхать, ночью в боевое охранение. А сейчас - в гости. На шашлыки. Подходим - что такое, где волнующий прекраснейший запах?!! А мы не ужинали под это дело, в предвкушении. Подходим на точку рандеву - ну, ё-моё: на кирпичах здоровенная столовская алюминиевая кастрюляка - "1-е блюдо", надпись красной краской, и там варится... Да мы такого и из общака пожрём, где шикарный шашлык?!!
Эти ржут:
- У нас идея получше, попробуешь - забудешь свой шашлык навсегда!
Меж тем замечаю у стены внутреннего дворика ПТУ'шной столовки, где, собственно, и происходит экшн, ряд опустошённых трёхлитровых баллонов. С прилипшими кой-где листиками укропа, хрена и так далее - крышки прилагаются.
А уже готово, и на оструганные дощатые мишени из этой бадьи извлекаются кусища свинины. Аромат - держите меня, товарищи, ведь могу и в кастрюлю упасть - такое приятственное амбрэ исходит!
Они местный "шашлык" забодяжили - сварив мясо в баночных помидорах, вывалив всё содержимое банок со всей травой. Это был Лукуллов пир! Да под лёгкое красное домашнее молдавское...
Ничего вкуснее в жизни не отведывал.