Луч солнца проходит сквозь листву майской розы, цветущей в палисаднике, немного задерживается в белой полупрозрачной занавеске на окне и, уже не такой яркий, падает на моё лицо.
Я просыпаюсь. Комната наполнена летним теплом и ароматом флоксов. Слышу, как тихо разговаривают на кухне бабушка с дедушкой, да где-то вдалеке кукарекает петух. Потягиваюсь, лениво приоткрываю глаза. Вижу подушку в расшитой наволочке. "С добрым утром!,"- вышито на ней. Улыбаюсь. Я счастлива.
"Уже проснулась?"- в комнату заходит бабуля. "Ну с днём рождения тебя, моя хорошая!"
... Воспоминания, связанные с этим домом, огромным яблоневым садом за ним, старой церковью на бугре, с моими дорогими бабушкой и дедушкой, полны абсолютного счастья. Может быть, поэтому я считаю Абакумово своим местом силы...
Послеобеденный зной пропах луговыми цветами и скошенной травой. Мы идём по пыльной дороге за деревню, в завал. Переворачивать сено. Бабушка рассказывает, что раньше тут был каскад прудов. А сейчас осталось всего два - у церкви и на Весёлом порядке. Мне интересно слушать её рассказы о прошлом: о барском доме в огромном саду за деревней, о зеркальном кресте на церкви... Позже, читая Блока, я всегда представляла нашу деревню:
Туман болотный стелется равниной,
Но церковь серебрится на холме.
Там — за холмом, за рощей, за долиной —
Мой дом родной скрывается во тьме.
Бабушки и дедушки давно нет. Теперь я хозяйка дома и сада. Летом майская роза всё так же цветёт в палисаднике, и флоксы все так же умопомрачительно благоухают.
Только дом ветшает. С каждым годом ему хуже. Я не хочу, чтобы он разрушался... Но время не остановить. Мечтаю о новом домике с верандой, выходящей в старый сад. Чтобы просыпаться от пения птиц, слышать, как падают на траву яблоки. А потом, когда появятся внуки, пусть и для них Абакумово будет местом силы.