Вечерняя синева слезой падает на холодный пол, оставляя мокрые следы, и мир плывёт и качается в пелене горячих слёз. Отрезанное от человечества сердце тонет в космическом холоде, не находит земли под ногами и падает в чёрное небытие. И боль его необъяснима, она живёт и разрастается бурьяном, не зная света, вечным фоном льётся по венам мира, делая ночи темнее. И тогда все тона обрастают змеиной кожей теней, становятся бессмертными, как Луна, вечно отражая её тонкий блеск. Прямой и безразличный к свету дня, он продирается ночными тропами по сферам Вселенной, а звёздам только и остаётся, что слепо следовать за ними в безмерной любви.
Любовь. Вот оно – первое чувство, взрывом поразившее мертвое ничто. Превратившее пустоту в обречённую красоту, полную неправильных черт и пропорций, слепившее из монохромного воздуха духов и ветер, сотворившее жизнь, под подолом которой спала смерть. Всему причиной была любовь, густая и тёплая, смотрящая блеском огня. Необъятная, прекрасная любовь, единственная сущность во всём мире, не находящая себе пары, антипода или подражателя, ведь во всём другом читалась любовь или зияющая дыра её отсутствия.
Наверное, и сейчас где-то живёт одинокий человек, неспособный найти никого. Никого, кто смог бы выловить в пыли его тонкую струну. Живёт и не знает, что сам он и есть Любовь.
Анна Михайлюк
