Дрожащей рукой делаю запись в журнал.
Ставлю себе прыгающим почерком диагноз: поражение внутренних органов бабочками. Психологическое состояние: патологическое поражение мозга мыслями. Общий диагноз: клиническая влюбленность и болезнь прогрессирует в геометрической прогрессии. От этого и дрожат руки. Смотрю на них и понимаю: не только алкоголь ведет к этому.
Лекарство от болезни я знаю, проверенное. Но хочется ли мне выздоровления? Есть такие болезни, которые затягивают.
Откидываюсь в кресле и приподнимаю плотную занавеску. За окном метель, небо мрачное, ни черта не видно. Достаю из ящика сигарету и закуриваю, закрываю глаза. Спокойно-то как на удивление.
В данный момент я просто сижу и слушаю свои ощущения. Удивительно, как я ошибалась, я еще способна на чувства. Способна на эмоции. Отхожу от себя и смотрю на них со стороны. Вот они - в сфере моей черной душонки - заиграли разными красками, принимают причудливые формы. Поразительные метаморфозы.
Открываю глаза и пишу в журнал еще одну строку:
"Вопрос на повестке дня. А надо ли мне лечить эту болезнь? Она ведь приятная".
Если все опять плохо кончится - уж от неответности-то я знаю лекарство и точно смогу себя вытащить, не в первой. Так что, оставим пока ее в покое, под пристальным наблюдением, но без терапии.