Значит, сижу в своей изоляции-карантине, читаю книжки (я не только писатель, но и читатель). А тут телефонный звонок, ликующий голос:
- Лидия Васильевна, поздравляю!
- Спасибо, - кричу я с ответной радостью. – А с чем вы меня поздравляете?
- Ка-ак, с чем? Сегодня международный день книги!
- Неужели?!!!
Я не поверила. Подумала – какой-то шутник решил меня разыграть.
Но нет.
Позвонил и второй, и третий, и пятый…
И дело кончилось тем, что я чуть было не прослезилась. Не ожидала, что наше несчастное поколение нечитающих помнит, что в мире санкций-угроз и сногсшибательных фотоссесий в бикини и без существуют ещё и книги.
Приятная неожиданность для писателя.
И, если уже поколение вспомнило, то я тоже впала в воспоминания. Правда, мне уже 80+ а сегодня бытует мнение, будто воспоминания – клиническое состояние старости. Знай глотает таблетки, ждёт похоронного звона и бормочет о светлом прошлом. На другое она не способна. Но я с этим мнением не согласна. Думаю, старость – наш опыт. И, если в него всмотреться-вчитаться, то можно кое-что откопать полезное.
Ну, например, задаём вопрос: откуда берутся писатели?
Уверена, вы не знаете.
А вот я, дама в возрасте 80+ написавшая кое-какие книги и даже недавно издавшая книгу «В поисках мира, в котором живём», на этот вопрос знаю точный ответ.
Писателей создаёт Природа.
Постараемся проследить, как она это делает.
Возьму для примера себя любимую. В далёком-далёком детстве, мне было лет восемь, играла в куклы. Ходила в школу. Время - послевоенное, нищее. Но у меня было всё: мама-папа, школьная форма (чего не было у других девчонок). Я любила учиться, получала пятёрки и запойно – хоть ночь напролёт, в своё полное удовольствие - читала всякие взрослые книги, тайком таская их из матушкиного шкафа. Что я хочу сказать? Я была счастливым ребёнком. Живущим своей, абсолютно счастливой жизнью. Казалось бы – радуйся!
Но вдруг…
Иначе не скажешь. Именно вдруг… Но я ощутила, что в окружающей меня жизни есть недостатки. Лично меня они не касались. Но почему-то так беспокоили, что, не желая терпеть, однажды я на клочке бумаги записала, какой недостаток меня волнует и как от него избавиться.
Так началась моя борьба с недостатками в окружающей жизни. Подробности этой борьбы я рассказала в той же книге «В поисках мира…», в главе «Вскрыть через 20 лет!». И, если вы, дорогой читатель, ещё не забыли буквы, можете почитать.
А для особо продвинутых, тех, кто уже задумался, как стать писателем, могу дать ПЕРВЫЙ СОВЕТ: обратите внимание на своё отношение к миру. И, если что-то в его устройстве вам показалось уродством – не глушите своё законное чувство избавить мир от него.
Больше того!
Развивайте в себе критический взгляд на всё, что мешает миру быть совершенным.
Именно эта борьба за цветущий-добрый-смеющийся мир и разовьёт ваш писательский зуд.
И вы начнёте писать эти книги, книга за книгой. Вы будете криком кричать и соблазнять человечество – выстроить совершенный мир! Это станет любимым вашим занятием. Вашей страстью. Вашей природой. Остановиться вы просто не сможете.
Именно так и случилось со мной.
О чём бы я ни писала – о первой любви, разлуках, войне, верности и коварстве – это было о том, как человека сопровождает боль и страдания, причину которых он не способен понять. Будто в самой нашей жизни нет какого-то витамина, способного дать человеку счастье. Будто есть в этом счастье какой-то секрет. Нарочно скрытый от человека самой Природой.
Мне повезло, я жила в поколении жадно читающих. Книги мои расходились безумными тиражами, и читатели присылали километровые письма, рассуждая о жизни со своей колокольни. Так мы с читателем объединялись в поисках смысла жизни и истины. Это меня вынуждало двигаться, искать ответы и задавать вопросы, на которые само время ещё не знало ответов.
И не гонорары, как думают многие, а вот эта работа в поисках смысла и истины, в желании разгадать, почему в нашей жизни так много страданий и ни одно поколение не способно сделать её совершенной – вот это и было счастьем моего писательского труда.
Но вот грянул век нечитающих, вокруг неуёмная алчность и ненависть. Всё вокруг мечется, скандалит, бунтует, грызётся, ищет чудес, нет веры в Природу и истину, никто меня не читает и не вижу, что будут читать, но…
Пишу, пишу и буду писать!
Бесконечно напоминая миру и вам, любезный читатель, банальные истины. Например, типа той, что добро – продуктивнее зла. Мудрецы, постигшие мироздание и способные видеть эволюцию мира от замысла к воплощению, утверждают, будто мы с вами сегодня – особое поколение. Природа поставила нас перед самоуничтожением. Но! Даровала нам право выбрать: или атомная война и погибель, или – жизнь. Цветущая, настоящая, достойная человека.
То есть мы с вами, читатель, способны перенастроить жизнь с разрушительной на созидательную. А сделать это, как учат нас мудрецы, проще пареной репы: невзирая на ненависть всех ко всему - крепко схватиться за руки друг друга и просить-кричать-вопить к небесам, чтоб направили нас – на добро.
Добро и только – добро!
Внедряйте в сознание своего читателя вирус добра. Любви к ближнему! К дальнему! Ко всему человечеству. И даже не обращайте внимание, что вас никто не читает. Вас не объявят классиком. Не наградят медалью. И даже книгу свою вам придётся издать за свой счёт. Как это сделала я. Старушка в возрасте 80+. И так как живу в самой бедной стране Европы, то мне, чтоб книгу издать, пришлось заложить квартиру… И я заложила, взяла кредит, и вот вам пожалуйста - книга. О том, как судьба и Природа нас тащат к добру.
А почему я решилась на этот безумный шаг?
Да потому что очень и очень хочется видеть мир – совершенным.
Это желание и есть – основа писателя.
Без него даже и не мечтайте ни о каком писательстве.
Ничего не получится.