Сегодня утром непогодилось. Накрапывал мелкий, серый дождик. Похолодало. Резкий ветер порой бросал в окна холодную морось. Погода из ряда «собаку из дома не выгонишь». Я, зевая и протирая сонные глаза, разбудила мужа, сына растолкала с третьей попытки, шуршала на кухне, готовила нехитрый завтрак для своих мужчин: чай-кофе и бутерброды, что-то более серьёзное в такой ранний час не лезет, сказали мне. Все сонные, хмурые, как дождик за окном, собрались на кухне. Завтракают. Я собираю перекус с собой, складываю всё в небольшой рюкзачок, завариваю чай в термос, периодически вздыхаю, даю какие-то ЦУ. Мужики мои поддакивают, кивают, но уже проскакивают в их тоне интонации, мол заколебала, мать, чЁ мы, маленькие, что ли, справимся, чай не в первый раз…
Соглашаюсь. Примолкаю на время, а потом снова по кругу.
Проснулась дочка. Вышла на кухню. Начала помогать заваривать чай и мыть яблоки: «Няша-помогаша». После такой помощи, конечно, пол кухни отмывать нужно, но она рада, делает важное дело. «Пора», - говорит супруг. Они с сыном пошли одеваться. Я начинаю нервничать, тереблю цепочку на шее, по …цатому кругу прогоняю ЦУ: как надеть костюм, где подшить, где привязать, что можно есть, что не стоит… Мужики закатывают глаза от такой опеки, молча собираются, бурчат, что я что-то там нагнетаю. Берут рюкзак с перекусом, чехол с костюмом, целуют нас на прощанье и уходят за дверь.
Я тяжело вздыхаю и иду к окну на кухне. Гремя табуреткой, рядом пристраивается дочка. Мы стоим и смотрим в моросящее утро на две удаляющиеся спины. Мы машем им вслед, пока они не скрылись из виду. Провожаем мужа и сына, папу и брата. Они уходят и даже не знают, что мы стоим с дочкой и провожаем их взглядом. Нам немного грустно и волнительно.
Как они там, под дождём? Не холодно ли? Может, нужно было взять зонт? Не промокнет ли костюм? И много-много других вопросов роятся в моей голове…
Сегодня папа сопровождает сына на очередной концерт с хором. И, вроде бы, всё готово, костюм наглажен, туфли начищены, инструкции розданы, и папа едет с сыном не в первый раз, но, блин, я снова излишне волнуюсь: «Как всё пройдёт?» и ловлю себя на мысли, что мне гораздо спокойнее всё делать самой, а не делегировать. И грызёт какой-то червячок вины, что я пропускаю очередной концерт сына, наверное, ему обидно, что мамы нет рядом.
«Кафу есть будем?» - неожиданно спрашивает дочка. Я взъерошиваю ей волосы и улыбаюсь: «Конечно!»
Из комнаты подал голос младший сынок. Проснулся мой «летун космический». Загалдела дочка и побежала к нему. Вот и закрутилась моя ежедневная суета, здесь уже не до самобичевания и комплексов вины…
Но мысли мои постоянно возвращаются к старшим мужчинам. И вот уже в перерыве между «кафей» и компотом пишу сообщение: «Как вы там? Пришлите фото»…
