Тридцать пять человек, тридцать пять партизан -
собрал свой отряд успешный атаман.
Он прогнал лошадей из серого леса,
бить, топить блудных немцев в крови…
За землю дедов, за холм серый,
где еще мальчиком косил траву,
побежал к матери быстро на помощь,
а потом полежать со своей девушкой…
Любил, как будто услышал, в последний раз
а потом забыл наказ матери:
«Не люби ее, потому что ты сам умрешь.
партизан, ты сын, ты жертва леса...»
Так я и сделал, партизаны обнаружили,
и за родной уголок защищаться поехал.
Он боролся всем сердцем и защищал землю,
для зеленых деревьев и позолоченных кукурузных полей…
Ну а потом он от пуль упал,
и никто его не вспомнил, и откуда
он пришел к партизанам, умер навсегда
будут ли они помнить, кто он молодой человек?
Я пришел к тебе, молодой вождь,
как и ты, я такой же белорусский партизан...
Ты жива, а я сейчас лежу в могиле,
прости мою любовь, я спасу ее...
Он лег за родную горку и красоту свою,
Ты согрела животную злобу любовью своей
Пусть родит красивых детей…
А душа партизана белее лебедей….
Тридцать пять человек, тридцать пять партизан -
собрал свой отряд успешный атаман.
Он прогнал лошадей из серого леса,
бить, топить блудных немцев в крови…
Оставьте свое мнение или комментарий, и не забудьте подписаться на канал, чтобы не пропустить новые публикации. А если есть желание поделиться своими стихами, то пожалуйста, предлагайте их.
