Я поднес череп к уху
чтобы услышать шепот
мертвых. Потерянный свет и
сад цветов, которые
сгнили, когда я оставил их
сушиться.
Я держал мозг в руке
чтобы почувствовать электричество
которое делает душу. Пудинг
мягкий и устойчивый к тому, чтобы пальцы
проваливались, как забытый флан,
падая.
Я все еще обладаю одним своим мозгом и
одним своим черепом, и в
темноте моей собственной головы-
вот заря прорыва
мысли. Свет и луковицы тюльпанов,
лопающиеся.
Я-дух моего собственного сердца,
преследующий плоть моего тела.
Мои кости скрипят, и моя песня дышит
туманом призраков факта и памяти.
Я пою.
Моя дорогая, я пою.