Думаю, что
Чувствовала одна лишь я,
а он играл, прикидываясь глупо,
Для него все это были азарт, игра,
А я хотела видеть рядом «друга».
Чужая душа и правда потёмки,
Что можно строить насчёт неё?
Мы никогда не узнаем, о чем правда мысли, недомолвки,
А гадать, устала, честно, не мое.
Хочу просто быть любимой,
Дарить любовь взамен,
Но получаю одни лишь игры,
От этого устала я совсем.
Мечтаю о том, что пишут в сказках, любила драму, но это не мое.
Ходила по тонкому участку, думая, что выдержу я все.
Зачем играть другими? Может это такой кайф? А боль, которую ты даришь этими играми? Хочешь почувствовать все сам?
Долго можно рассуждать о том и этом,
В чем смысл этого всего...
Причиняя боль другим, мы просто хотим скрыть нечто своё.
Да, такие мы... такие люди
Даём другим то, что дали нам,
А именно душевные муки...
Чувствовал же сам? Или ты такой от самого рождения? Да что гадать, итог один.
Продолжу дальше,
Взрывная буря чувств была обманом, а я обманутым щенком, который чувствует отрадно всю ложь, и ест из рук убийцы своего...
Но это я снова про своё.
А боль, боль,
как вилкой по тонкой рамке той тарелки, из которой ели мы так счастливо вдвоём.
Ты чувствуешь, ты правда чувствщуешь?
А я уже не верю в это
Не верю ни во что