Калуга. Наши дни. Предвесенние ощущения, но всё ещё прохладно. Зарядили дожди. Который день идут запоем. Мой зонт промок. Местами прохудился. Холодный воздух продувает город. Вихрит в полночной подворотне, даря ещё несколько счастливых дней без комаров. Но мне хорошо, потому прямо сейчас, я на берегу старой, как этот мир реки, щурюсь от солнечного света и потираю нос от хвойного тепла, которого
Калуга. Наши дни. Предвесенние ощущения, но всё ещё прохладно. Зарядили дожди. Который день идут запоем. Мой зонт промок. Местами прохудился. Холодный воздух продувает город. Вихрит в полночной подворотне, даря ещё несколько счастливых дней без комаров. Но мне хорошо, потому прямо сейчас, я на берегу старой, как этот мир реки, щурюсь от солнечного света и потираю нос от хвойного тепла, которого слишком много для одного. И пусть это всего лишь очередная фантазия, которых я рождаю слишком много в весенней агонии городского сумасшедшего, но кто знает, может быть таким и к лучшему...
