– Виктор Петрович, Виктор Петрович! – Заголосила тощая блондинка, одетая в безвкусное, яркое короткое платье, из под которого торчали острые коленки. Нос, слишком длинный, и вытянутый, вкупе с глазами, слегка на выкате, делал её похожей на рыбу меч. И тонкий, визгливый голос… Даже не знаю, на кой я её взял на работу.
– Что? – Я устало повернулся. – Я уже собираюсь уходить.
– Виктор Петрович, но вас ждут. – Сказала она.
Ишь ты, ждут меня! Меня везде ждут. Друзья сгонять в баньку, с шашлычком и пивом, жена дома с зарплатой меня ждёт, а Артёмка, сынишка, ждёт завтра на выступление. Так что мне теперь из за незнакомых людей отрывать своё время от родных?
– Кто? – Спросил я, вместо того, чтобы выдать речь, про ценность моего времени. По любому очередная бездарность, притащившая ко мне очередную «гениальную» идею для романа.
Ольга, отвлеклась и посмотрела на смятую бумажонку, которую она держала в руках. Силясь прочитать, написанное кривым почерком, она прищуривалась, поднося бумажку ближе к лицу.
– Ольга Васильевна, сколько раз вам говорил, носите очки! – Раздражённо бросил я.
– Они мне не идут! – Весьма веско заметила она.
Короткие платья тебе тоже не идут, но ты же их носишь, подумал я, но вслух говорить не стал. Хамить собственному секретарю, даже несмотря на усталость, я считал неправильным.
– Коротков Павел, с романом. – Сказала она.
– Что за Коротков? – Сколько я не силился, я не мог вспомнить такого писателя.
– Он у нас не публиковался. – Махнула рукой она.
– Пуска заполнит на сайте форму, и отошлёт рукопись по электронной почте. – Сказал я, надевая мотоботы.
Вообще подобные посещения, в конце рабочего дня, в последнее время – редкость. Есть сайт, заполнил – отослал, но всё равно, раз в год минимум, какой-нибудь бледный вьюнош со взором горящим, нет-нет, да и будет ломиться в мои двери. Требуя! Словно, мы тут пыль под ногами юного гения, просмотреть роман. Они грезят о том, что Пулитцеровская премия, у них уже в кармане, а читатели, скопом побегут скупать их писанину с книжных полок.
– Он сказал, что его рукопись слишком ценна. – Ольга скривила лицо.
Конечно, она будет кривить лицо, читать то большую часть ей. Читала она быстро, мигом подмечая хорошее произведение, проходняк или вообще дичь, за то и взял.
– Ну, пусть оставит у тебя. – Я махнул рукой. – Ответ как всегда, в течении нескольких месяцев.
Она замялась. Словно ей не хотелось отказывать этому Короткову. На её лице отразилась борьба, между желанием угодить непосредственному начальнику, и чем-то ещё.
– Что? – Наверное, я спросил слишком грубо. – Родственник знакомой? – Сколько я повидал таких, несомненно, одарённых «сыночек», за всё время, что я работаю в издательстве. Сотни. И из них, только один оказался талантливым.
– Не совсем, но и отказывать ему не хочется. – Замялась она. – Жалко его.
Ага, знаю я твоё жалко. Взяла денег, за доступ к редактору, вот и мурыжит меня. Денег получила она, а нытьё по поводу их свежих идей, которые оказываются лютейшей графоманией, слушать мне.
– Ну, Виктор Петрович! – Она неприятно резанула по ушам довольно громким «Ну».
– Что? Рабочий день почти закончен!– Я резко застегнул куртку. – Пусть приходит завтра!
– До конца рабочего дня, ещё минут десять. – Словно сварливая жена, припоминающая своему мужу его проступки, заметила она. – Он много времени не займёт.
Я посмотрел на неё, ей было пофиг. Тяжело вздохнув, я расстегнул куртку.
– Ладно, десять минут. – Кивнул я. – И не дай бог, Ольга Васильевна, это окажется постная чушь, с Мэри Сью и прочим. – Я погрозил ей пальцем, садясь в своё кресло. – Зови этого своего – я помахал рукой.
– Короткова. – Подсказала она.
– Короткова . – Согласился я. Хоть так. Десять минут уделю, а потом выброшу из головы его писательское величество. – Зови.
Она подошла к двери, выглянула за неё, бросила неловкое «заходите», и почему-то осталась. Видимо как в ожидании указаний.
– Идите Ольга Васильевна. – Уж чаем с кофе, потчевать, внезапного гостя я не намерен.
Она вышла, а в помещение вошёл благообразный старичок. Ну, хотя бы не молодой человек, благоговеющий в священном ужасе, протягивающий мне флешку с "шедевром» покруче Толкиена".
Старик был с аккуратно подстриженной, седой бородкой, в вельветовом костюме, с изрядным закосом под ретро. Хотя это для меня закос под ретро, а он то наверное застал ещё расцвет эпохи этих костюмов.
– Здравствуйте, Виктор Петрович. – Проскрипел он. – Спасибо, что приняли меня. – Он достал платок, и вытер голову, с залысинами, и редкими седыми волосами. – Я тут подумал, и решил издаться у вас.
Он протянул мне, небольшую стопку листов формата А4, некоторые из них, были пожелтевшими, старыми, некоторые были написаны на белоснежных листах бумаги. Я перевернул первый лист. Он был исписан убористым мелким почерком с обеих сторон.
– Простите, но мы не принимаем, рукописи. – Мне было жаль старичка, но сидеть перепечатывать рукописный текст на компьютере, занятие такое себе. Конечно же есть стажёры, но у них есть своя работа.
– Да? – Старик жалобно посмотрел на меня. – Просто я писал эту книгу долго, никому почти не показывая. Только жена, покойница, поддерживала меня. А вот решился, оставить после себя, хотя бы это. – Он указал морщинистой, покрытой старческими пятнами рукой на своё творение.
Я бросил коротки взгляд на часы. Десять минут ещё не прошло.
– Простите, а как вас зовут? – Спросил я.
– Коротков, Павел Степанович – Он произнёс быстро, но имя с отчеством у него слились в «Палспепаныч».
– Давайте поступим так, Павел Степанович. – Я мягко улыбнулся. – Вы, со своим шедевром. – Я аккуратно сложил листки и отдал автору. – сейчас пойдёте к Ольге Васильевне, а она сведёт вас с наборщиком. – Выдал я максимально позитивно.
– Это что за наборщик такой? – Не понял старик.
– Ну, у вас текст на бумаге, а он наберёт его на компьютере. – Вежливо улыбнулся я. – И уже с ним, можете возвращаться обратно сюда.
Старик посмотрел на меня, почему-то в его глазах я видел какую-то затаённую грусть. Он кивнул, и как-то неловко пошёл к двери. На секунду мне стало его жалко. Но я посмотрел на часы, рабочее время закончилось.
Когда я выходил из своего кабинета, Ольга, провожала меня недовольным взглядом. Как же, барыню работать заставили.
Через неделю, я и думать забыл о этом старичке, и вспомнил только тогда, когда стал просматривать накопившиеся за неделю рукописи. Среди них была набранная рукопись, на первой странице которой и было написано
Коротков Павел Степанович «После нас»
Ради интереса я стал просматривать содержимое, и сам не заметил, как увлёкся настолько, что забыл даже об обеде. Позвонив по указанному телефону, я услышал ответ молодого парня.
– Здравствуйте, а Павла Степановича можно услышать? – Спросил я.
– Извините. – Парень ответил сухо. – Отец умер. А кто его спрашивает?