22 апреля 1899 года родился блистательный, парадоксальный, великий Владимир Набоков.
Безусловный гений. Мое отношение к нему менялось в течение жизни. Сначала был восторг и поклонение. Потом разочарование. Мне стало казаться, что вся его виртуозная литература - не более, чем эквилибристика, что там больше ума, чем души.
Это единственный русский писатель, которого американцы считают своим. Он сам часто в интервью называл себя американским писателем и, кажется, один из всех эмигрантов не испытывал ностальгии.
Однако в конце жизни он опять стал русским и затосковал по России, которую ему не суждено было увидеть. Уехал из Америки в Швейцарию, где и умер в практически русском городе Монтрё. Финал его жизни примирил меня с ним.
Все мы русские, хоть сто лет живи на чужбине, хоть какого успеха добейся. Себя не переделаешь
