И больше этого не будет:
чуть-чуть пка на мостовых,
прогулок в ночь, весны на блюде
и неразумных новых.
идем неспешною походкой
в тоннель солидных тридцати,
где не откачивают вкой,
а йодом пробуют спасти.
как оказалось, там скучнее.
а мы спешили, дураки,
сбежать с мальчишеской аллеи
куда-нибудь в здоровяки.
ну вот, мы здесь. и только холод
встречает первым у ворот.
кто в жизни был четовски молод,
тот век зашился и не пьт.
есть что-то общее со стройкой,
с мешаньем глины в ноябре.
с забарахлившей ладой тройкой,
с бездомным лысым во дворе.
сидишь и смотришь, как проходит
перед глазами кадр былой.
забыв, что ты уже не в моде,
кричишь, сипя: "дай пас, малой!".
а на тебя посмотрят: "дядя,
чего тебе?". и вправду мне
чего? редеющие пряди
и чья-то женщина в окне.
что мне? а мне бы ту девонку
хоть раз еще, да в двадцть лет;
а мне бы станцевать ччетку
и взять у брата толет.
а мне бы, мне бы... и будильник
взрезает будний натив.
и просыпаюсь, именинник,
десяток новый размочив.