Ты прячешь робость за стеклом До льда остывшего стакана, Не радует пустынный, серый дом – Он со страниц забытого романа.
Он не звонит, не ждет, не пишет, Лишь только фото в рамке на столе, Во снах ты голос его слышишь, Где он кричит, жаль только не тебе.
И все кружится, там, в воспоминаньях, Быть может, ты однажды все поймешь, Что не права, утратив время на прощанье – Его следы смывает мокрых дождь.
Быть может, через тысячи мгновений Его случайно встретишь ты в аэропорту, Он улыбнется, будто бы из сновидений, Но в самолет посадит, к сожалению, не ту.