И порой кажется, что уже никогда не сможешь подпустить к себе близко. Всё то, что с каждым днём становилось лишь прочнее, в одно раннее утро улетучивается в окно. Стирается, как будто проводишь пальцем по краю стола, где осела пыль. И в какое-то мгновение ты перестаёшь видеть смысл в том, что у тебя было. Словно только то, что возможно сберечь, имеет смысл. Но какая разница, что бережёшь ты, когда не берегут тебя.
В мусорное ведро воспоминания не выбросишь, месяцы и годы своей жизни — тоже. Так же и не выбросишь память о человеке, который и заполнил собой какую-то часть этих месяцев/лет.
А я просто устала терять. Потеряв, я лишаюсь какого-то смысла, который был мне так необходим для того, чтобы я знала, ради чего это всё. Говорят, что, теряя кого-то, мы одновременно с этим отдаём часть себя. Существует ли какая-то определённая черта, максимум? Я не хочу, чтобы человек, потеряв кого-то, лишился себя самого.
Горько, когда тебе говорят, что ты хороший человек и заслуживаешь большего. Не того, что заставляет тебя кусать губы от неприятного комка в горле, а того, что вправе называться настоящим счастьем. А почему горько? Потому что в итоге всё равно уходят.