Заброшена, потеряна, забыта,Лежала книга в доме без дверей.Под слоем пыли вековым укрыта,Она ждала исчезнувших людей.Когда-то полнились словами коридоры,А с потолка спускался теплый свет,Был полон дом веселья и задора,Ну а теперь и тени жизни нет.Паркет прогнил, обшарпались обои,И окон ставни сломаны давно.Лишь пыль повсюду плотным толстым слоем,И льется свет в разбитое окно.Лишь стопки старых книг ещё живые,Под слоем пыли плачут и кричат.И ждут они, что руки молодыеКоснутся их и к свету возвратят.