Заброшена, потеряна, забыта,
Лежала книга в доме без дверей.
Под слоем пыли вековым укрыта,
Она ждала исчезнувших людей.
Когда-то полнились словами коридоры,
А с потолка спускался теплый свет,
Был полон дом веселья и задора,
Ну а теперь и тени жизни нет.
Паркет прогнил, обшарпались обои,
И окон ставни сломаны давно.
Лишь пыль повсюду плотным толстым слоем,
И льется свет в разбитое окно.
Лишь стопки старых книг ещё живые,
Под слоем пыли плачут и кричат.
И ждут они, что руки молодые
Коснутся их и к свету возвратят.
