Его выдох тревожен, лоб напряжён,
след от креста бел.
Мозг по пятому кругу множит
сон, в котором всё, что имел,
имел не он.
Сон, в котором дом, которого ещё нет,
отбирает старик с граблями, дама с наточенными ногтями, пьяный сосед.
⠀
Непутёвый герой стоит на вершине холма, горд и сед.
Точь-в-точь странник с картины Каспара, но современней одет.
А внизу, вокруг, везде — море тумана.
⠀
Он хрипит, мнёт простынь, мычит, испаряет пот.⠀
Туман всё гуще, горы всё выше, часы ускоряют ход.
Снится, что он старик, на плечах мундир,
эполеты талантов, медали шансов и бессчётно дыр.
Лампасы надежд выцвели, полиняли...
Все остальные награды тоже украли, как тот дом, который приснился в начале.
⠀
Проснись, говорю, это всё морок!
Нет зловещих историй, туманных морей.
Есть день, ночь и снежное поле жизни,
поэтому обувайся и беги скорей...
⠀
Пока снег не растаял.
Его выдох тревожен, лоб напряжён,
след от креста бел.
Мозг по пятому кругу множит
сон, в котором всё, что имел,