Лицо его знает пощёчины ветра, Знакомы ему пытки яркого солнца, Но тащит вперёд своё бренное тело. К началу пути никогда не вернётся. Он даже не помнит как всё начиналось, Всю жизнь он ходил, но зачем и куда? Чем дальше он шёл, тем сильней забывалась И жизнь, и дорога, что шлёт в никуда. Мозоли его уж совсем затвердели, Его не пугают укусы и шрамы, Ведь пункт завершенья дороги стал целью, А сколько уж лет прошло, он и не знает. Он холода больше не чувствует ночью, Привык всё скитаться ночами и днями. Любая вода ему - чистый источник, Как будто он связан с дорогой цепями. Но вот обрывается эта дорога, А дальше надгробная плитка, на ней Написано: «Странник. Он прожил немного. Вся жизнь состояла из сложных путей».