Где-то далеко есть город мёртвых детей. Огромный город с миллиардами замёрзших от холода детей. Там тоже есть дома, улицы, скверы, парки, но там не светит солнце, а в ночном небе не появляется луна, не мерцают яркой россыпью звезды. В этом городе всегда пасмурно, от него веет прохладой. Там не дуют ветра, не шелестят деревья своей листвой. С неба не падает снег и не льются дожди. В этом городе не слышно музыки, весёлого искреннего смеха.
Жизнь в городе отсутствует в любых её проявлениях. Здесь можно повсюду встретить детей. Они сидят или стоят, застывшие, словно статуи, каждый в своём движении, в своей позе. Издалека, может показаться, что они живые, а подойдя ближе вы не почувствуете тепла жизни, вы не увидите ужасных гримас на их лицах, но и улыбок вы тоже не найдёте. Лишь такие же как они сами, замёрзшие взгляды, из которых давно ушла искра, жизнь. Потухшие глаза, которые когда-то были освещены пытливым умом.
И вот проходя мимо этих маленьких тел, начинаешь думать, что попал на маскарад. Каждый ребёнок одет в какой-то костюм, и выглядит по-особому. Мальчик сидит с лупой на дороге, когда-то, он по-видимому рассматривал и ловил жуков. Недалеко от него маленькая девочка возилась с какими-то колбами и пробирками. А рядом с ней мальчишка, который пытается, что-то спаять, собрать, или изобрести, но на этом их знакомство с миром науки заканчивается. Чуть дальше, на бегу застыли несколько ребятишек одетых в форму пожарников. Они все вместе держат длинную лестницу, по которой смогли бы забраться в любое окно, и даже на самую высокую крышу в городе. Но они уже никогда не потушат, ни один пожар. А на невысоком здании, на крыше стоит мальчик, одетый в костюм космонавта, если провести рукавом по стеклу шлема, одетого на нем, то за инеем мы увидим взгляд, устремлённый к небу, но только лишь его взгляд смог коснуться небес. Рядом с ним, на крыше маленький астроном смотрит в телескоп, на пустое небо, в котором не сделать открытий.
Кого тут только нет, есть и маленькие балерины, застывшие в танце, художники, чьи холсты так и остались пустыми. Маленькие музыканты, что держат свои гитары, скрипки, или флейты, но эти инструменты никогда не подарят нам своих звуков. Есть даже поэты, писатели, держащие в руках пустые листы. А рядом, возле ног, лужи чернил, которые так и не попали на бумагу, но замарали начищенные носки маленьких ботинок. Здесь есть все мыслимые и немыслимые мечты человечества. Наши дети, которых однажды мы привели в этот город и, украдкой сбежав от них, оставили замерзать, до конца веря, что может быть в последний момент что-то изменится. Что мы вернёмся обратно в этот печальный город и заберём своего ребёнка, дав ему жизнь. Только ничего не меняется, и каждый новый ребёнок застывает среди таких же как он, когда-то живых, так и не сумев выбраться отсюда или разбудить остальных.
Это город, где маленькие статуи наших желаний замёрзли, так и не дождавшись своего часа. И у каждого из них, в руках наши мечты, которые они не отпускали до самой смерти.
Автор: Klinov
Источник: http://litclubbs.ru/articles/11680-gorod-myortvyh-detei.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала
Важные объявления:
- Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
