Бреду, смотрю, как умирает рынок.
Последний раз плутаю сквозь ряды.
А здесь всегда так много всего было,
Порой и то, что редко встретишь ты.
И я смотрю на выпивших торговцев,
Предвидевших пустых прилавков гладь.
Не задавайте лишних им вопросов,
Они в отчаянии. Могут и послать.
Последний раз хотят продать, хоть, что-то,
По вдвое, втрое сброшенной цене.
И лица на советских старых фото,
Ещё грустнее кажутся теперь.
Так много лет, здесь рынок цвёл и отцвел.
Вновь расцветёт неведомо когда.
Вон те пластинки с надписью "Высоцкий",
Наверно ждёт печальная судьба.
Вот вижу толстый томик—Максим Горький.
Средь старых книг на полочке лежит.
Я взял его, и спрашиваю:
—сколько?
—Хотя бы сотню дай, сказал мужик.
Я лишь одно мгновение помыслил,
И тихо руку опустив в карман,
Сказал ему: держи ка лучше триста...
И вновь пошёл скитаться по углам.
Иду смотрю, как умирает рынок.
Здесь столько собралось разбитых судеб...
И изобилье раритета и новинок,
Сегодня есть. А завтра уж не будет.