Лучше не привыкать. Не привязываться.
А то что тогда делать, когда привычное уходит, исчезает, ломается, погибает?
Лет двадцать сюда приезжаю. В это место. На берег Угры. Здесь всё, почти как на моей Родине. Река. Течение. Песчаный берег. Сосны...
Ступеньки к реке. Сосна. Большая. Величавая. И ещё одна. Всегда встречают в отличной форме и настроении. Будь то лето, будь то зима.
Ставишь под их мохнатыми ладонями стульчик и сиживаешь, бывает, часами. Наблюдаешь за шумом природы. Как звенит течение реки. Как перешёптываются цапли. Как недовольно булькают рыбки. Как дружелюбно шелестит высокая прибрежная трава. Как звенит тетивой вольный степной ветер.
Но не в этот раз...
В этот раз всё изменилось. Река поднялась. Сильное течение размыло берега. Изменило их до неузнаваемости. Сосна не выдержала натиск и упала. Лестница съехала вниз вслед за ней.
Начинается новая эпоха.
Всё будет обстраиваться, приживаться, выживать, подстраиваться.
Будет – хорошо. Но уже по-другому...
