Каждый день я встречаю грустную собаку.
Она бродит по улицам, полупустым дворам и всегда возвращается к моему дому. Я встречаю её на улице в разных уголках города, когда куда-то иду, останавливаюсь и жду, пока она потрётся носом о мою сумку, ноги и отойдёт в сторону, и только тогда я снова начинаю идти.
У неё нет хозяина. Возможно, у неё нет даже имени.
Утром я выхожу из дома и вижу, как она сидит на сухой траве, наблюдает за птицами, которые рассаживаются в ряд на широкой лестнице и тут же взлетают целой стаей, когда собака подходит ближе.
Вечером я возвращаюсь домой и замечаю, как она спит возле тротуара, но потом сонно поднимается, когда ярко светящиеся фары проезжающей мимо машины ослепляют ей глаза. И поднимается она так, словно встречает гостя. Поднимается так, словно наконец-таки нашла то, что всё время так терпеливо ждала.
А потом, убедившись в том, что это всего лишь очередной прохожий, прошедший мимо, она ложится на прежнее место, и лапы её как будто с тяжестью надламываются.
Возможно, именно поэтому я не решаюсь отойти первой, когда она подходит ко мне. Не решаюсь пройти мимо, когда снизу на меня смотрят такие глаза, полные грусти.
Я возвращаюсь и вижу, что она снова заснула на сухой траве, и стараюсь зайти в подъезд как можно тише, чтобы её не будить. Она всегда возвращается, где бы ни была.
Каждый день я встречаю грустную собаку.
И мне кажется, что однажды её бросили.