Это совсем другая история:
о том, как тщетно пыталась вязать,
о том, как взятки училась не брать,
врала самой себе, хотя училась не врать.
Эта история другая совсем:
про то, как бросала курить лет семь,
смеялась над ошибками чужими
и совершала такие же.
Непростительно роковые.
Это история о том, как варила кофе в постель
себе, ещё раз себе и снова себе.
Как в голове заглушала старую трель.
Как в итоге ржавой посудиной села на мель... Это история о тебе.
Бессмысленно наивной,
доверчиво импульсивной,
неуверенной, холодной,
неживой,
ищущей нежности и покой.
Идущей по лезвию ножа,
кутаясь в одеяло и все равно дрожа,
да тебя так легко дожать!
Вымотать, извести, искалечить,
чтоб вспоминала, что только время и лечит... Эта история о тебе той,
что ныряла в тёмные воды с головой,
что пряталась по закоулкам своей души,
задерживала дыхание
в морозной тиши.
А могла бы быть уже художницей
или певицей,
могла бы уже дважды заново родиться,
блистала бы в литературных кругах
или снимала кино...вот так размах!
Но ты осталась сидеть в своей бетонной коробке.
Ты выбрала быть робкой... Эта история уже совсем другая:
Ты смотришь в зеркало и спрашиваешь: " Я тебя знаю?.."