Устала быть виноватой,
Устала я от себя,
Полна оптимизма, была я когда-то,
Строила планы моя голова.
Ну почему же, нам не живется,
Спокойно и радостно, без всяких помех.
Не удается, нет, нам неймется,
Надо во что-нибудь, обязательно влезть.
Сами себе создаем мы проблемы,
Ну а потом, мы в соплях и слезах,
Ангелы наши, ну что вы, и где вы?
Вас мы нечувствуем, и не слышны,
Предостерегающие нас голоса...
В этом видно и жизнь заключается,
Мы как машины,
Жмем с силой на газ.
Мчимся, летим, и вдребезги разбиваемся,
Не успевая, порой не желая,
Притормозить, тормоза нажать.
Кто управляет, дает установку нам:
Так поступать, что иначе нельзя.
Мозг засоряется, и превращает в хлам,
То, что годами, нам жизнь дала.
Вот и приходит, то, что к закату,
Вдруг понимается, что правда, что ложь.
Только одно неизменно: когда-то,
К маме своей и отцу, ты придешь.
Живы они-счастье большое,
Обнять их живыми, в глаза заглянуть.
Если же нет, постоять у могилы,
Прощенья спросить,
И отправиться в путь...