Когда я был ребенком,
Мои дедушка и бабушка
Держали в деревне пчел.
У нас было примерно двадцать ульев,
Как говорят пчеловоды – «семей».
Мы постоянно видели пчел,
Снующих у улья,
Роящихся, как черный снег,
Злых, когда в августе
У них забирали мед.
И нам с детства рассказывали
Что нужно уважать труд пчел,
И не лить мед по столу,
Так как за каждой каплей,
За КАЖДОЙ каплей
Пчела пролетает до семи верст.
Однажды бабушка рассказала такую историю -
Она сидела с соседкой на лавочке,
И к ней на подол села пчела.
Она тяжело дышала.
«Убила?» - в страхе спросили мы.
В нашем понимании пчелы могли только кусаться,
А вкусный мед во флягах появлялся сам.
«Нет, зачем же. Она просто устала, когда летела с поля.
Отдохнула и полетела дальше».
До сих пор я стараюсь не капать медом,
А если случайно капля падает,
Я обязательно подбираю ее.