Я собиралась писать совершенно о другом. Но мы с Петей третий день учим стихи к 9 мая и мне тяжело. С каждым годом эта тема даётся все тяжелее. Но с детьми я об это говорю все больше сквозь слёзы, но говорю.
Пете тоже тяжело. Мы оба эмоционально не вывозим, честно говоря. Начинали учить стихотворение Рождественского о маленьком человеке. Но на словах: «А когда он упал некрасиво, неправильно...», Петя замолкал и еле сдерживал слёзы.
Учим теперь Окуджаву «До свидания, мальчики». Здесь совсем тяжело мне. Петя пока верит, что все мальчики вернутся назад.
Я очень стараюсь, чтобы у моих детей не было никакого романтического образа войны. Не было представления о 9 мая, как о карнавале, когда все надевают форму даже на младенцев, лепят наклейки на машины и ждут салют.
Война - это кровь, боль, страх, смерть, насилие, голод, отчаяние и травма нескольких поколений. Мой прадед, защищавший Москву, не рассказывал о войне ничего и никогда. Мой дед, которому было 9, когда в его село пришли войска СС, а он пас коров на окраине села и встретил их первым, рассказал мне об этом один раз. И никогда не повторял, сколько бы я не просила.
Я очень хорошо помню себя с трёх лет, тогда было очень много ветеранов, и они все были такие красивые, счастливые, в орденах, дети дарили им цветы, и я совсем не понимала в 3-4-5 лет, почему же праздник со слезами на глазах.
А потом я заметила, что пока идём на парад на главную площадь города, встречаются иногда безмолвно сидящие у дверей деревянных домов, которых тогда ещё было много на улице Варварской, очень древние старухи все в чёрном, держащие в руках портреты совсем ещё мальчишек в военной форме. Это были матери тех, кто не вернулся... Мимо этих бабушек все пробегали. Дети и вовсе их боялись. Ну как-то не вязались их образы с праздником.
Следующий этап осознания пришёлся на мои шесть. Папа стал брать меня с собой к ветерану, герою войны, которому он помогал. У этого человека не было обеих ног. Он был лётчиком. Деталей не помню, врать не буду. Помню только, что самолёт подбили, он выжил, но лишился обеих ног и все, что ниже плеч, было парализовано. Он лежал в своей квартире с войны уже 40 с лишним лет на тот момент. Никогда не был на параде. Нигде не был после трагедии. Не видел мирную жизнь. Не создал семью.
Но окончательно и бесповоротно я все поняла, когда родился мой старший сын. Я помню, как катала коляску по набережной, было лето, и у кого-то в квартире заиграло: «Четыре года мать без сына, бери шинель, пошли домой». Заплакала на улице, осознав, как уходили такие вот мальчики, которых качали на руках, кормили грудью. И уходили не только на четыре года, многие ушли навсегда...
Я просто хочу вместе с вами вспомнить лучшие стихи о войне. В которых вся боль и вся правда.
А ещё «Баллада о матери» Дементьева, «Я убит подо Ржевом» Твардовского, «Он не вернулся из боя» Высоцкого, «Майор привёз мальчишку на лафете» Симонова и много-много других стихов, рвущих душу.
Весной в это время мы всегда читаем с детьми книги о войне. Подборка на разный возраст готова, осталось собраться эмоционально на следующий пост на такую непростую тему...