(иронично-философское)
Вином искристым прогоню
Сковавшую меня усталость,
Жизнь прожита, какая малость
Дается нашему огню.
Горел он в искренней надежде,
Что многое дано свершить,
Но жизнь нас в тесные одежды
Одела. Их не перешить.
И вот, на склоне дней оборван,
В тряпье несовершенных дел,
Я понял, хоть сурова форма,
Но в содержании беспредел.
Вся наша жизнь – пустой сосуд,
Из света созданный и тьмы,
А что в его нутро нальют,
Вот это уж решаем мы.