Я люблю своего деда очень, об этом здесь
а он любил меня, всю семью, раков и кукурузу.
Все время думаю о ситуации, хотела статью приурочить к 17 июля, страшному для меня дню, а потом подумала - вдруг не успею, как тогда, с кукурузой этой долбанной...
Жили мы в сложном районе Краснодара, в хрущевке, на последнем, пятом этаже. И дед сварил из металла решетку, которая перекрыла наш этаж с 4 квартирами, и красиво ее покрасил.
Он вообще много чего для людей делал...
Ну и нас с сестрой приучили заботиться о других, она с перепугу аж в Скорую помощь работать пошла.
В середине лета я всегда знала, где у нас в провинции можно вкусную кукурузу дешево купить.
И вот я ехала 100 километров, брала пару мешков Бондюэль и делила на всех.
Привезла, просушила немного, по пакетам разложила, и погнала развозить. Лето, жара, поднимаюсь на пятый этаж - впереди еще куча дел, рабочий день. Бабушка выходит, я ей через решетку эту металлическую пакеты протягиваю, на, говорю, свари. Она спрашивает - к деду не зайдешь поздороваться? Нет, отвечаю, совсем временем не располагаю.
Мне тогда казалось, что вот оно, проявление чувств - знаю, помню, привезла.
Деда живым я уже не увидела.
Не поцеловала в пахнущую лысину и не сказала, как сильно люблю.
Я вроде не виню себя, но порой накатывает, и эта кукуруза не дает мне покоя
Пост, собственно, к чему?
Я теперь все делаю, как будто больше не увижу. Ладно, че врать, не всегда получается. Но я буду стараться. И вы старайтесь, чтоб не носить потом в себе годами пакеты с кукурузой...