С чего-то нужно начать. Золотые слова редактора Дзена. Весна, жизнь снова набирает обороты, а с ней и депрессия у миллионов людей. Весна вообще самое поганое время. Хуже осени, честно. Весной самый большой урожай собирают храмы душевного здоровья, те, в которых жёлтые стены, нет дверей в туалете и окна из пластика. А глупые человеки снова и снова ищут то, чего нет. Смысла этой жизни.
Вопрос глубокий и не стоящий внимания, ведь смысл может быть таким ясным, а через миг его нет. Вообще. И что же это за смысл такой тогда?
Оставить след в истории, спасать жизни, изобретать, делать открытия - смысл? Несомненно. Но тогда выходит, что он есть у 10% когда-то живших, живущих и тех, кто ещё будет. А что делать остальным?
Искать его? Смириться? Создать? Наверное, таким вопросом лучше задаваться лет в 16, но никак не в 30. Уже не солидно. И от этого ещё больше тоски.
Нет, у меня все стабильно - работа, дом, дети, собаки... Все как в дне сурка. Всё предсказуемо. А потому так хочется вернуться в 15 лет.
Жизнь только началась, с каждым днем всё интереснее. Свобода. Мнимая, но всё же. Первая работа, первая любовь и уверенность, что всё ещё впереди.
Нет, я не ною, просто весна. Хочется надеть рваные джинсы, кеды и балахон и гулять всю ночь, бродить по центру, встречать друзей и просто случайных людей и говорить, говорить... Но времена меняются.
Взрослая жизнь, взрослые проблемы, ашан по выходным и бесконечные счета, красивые виды в Ведьмаке и голос обиженной девочки в голове: "Разве ты мне это обещала?"...
Знаете, я определённо не хочу быть взрослой. Это скучно, нудно и полнит. Я хочу орать под гитару, пусть не в попад, на Пушке. Хочу подраться, хочу гулять бесцельно. Но это уже в прошлом. Да и имело ли это смысл? Нет. Но многие вспоминают подростковый период с теплотой. С той теплотой, которую дарили теплотрассы и три топора за 36 рублей, с теплотой слэма на концертах любимых групп, с теплотой ночных переходов и песен под гитару...
Но все дела минувших дней, а потому... Пойду спать. Завтра ещё один бессмысленный день.
*******
А если жить тебе осталось
Ни год, ни два – всего лишь день?
Ну как? Испытываешь жалость,
К себе, к ничтожности своей?
Теперь ты понял, что не значишь
Ты ровным счётом ничего?
Так уповал ты на удачу,
Но всё же угодил в 9ерьмо…
Себя считал ты центром мира,
А завтра будешь просто труп.
Цветы положат на могилу…
Очнись! Неужто ты так глуп?
Последний день последний в жизни!
Да кто бы, что ни говорил,
А в голову приходят мысли-
Что ты создал, что сотворил?
Оставишь ты наследие потомкам
Или уйдёшь в небытие?
Труды твои украсят полки
Или лишь труп сгниёт в земле?
Проснулся - то был сон всего лишь…
Он что-то дал тебе понять?
И ты ведь лени не позволишь
Всю жизнь впустую разменять?
Печально, но ты всё забудешь,
Вновь погружаясь в забытье…
И снова тратить время будешь
В пустой, ненужной суете…
Так если б жить тебе осталось
Ни год, ни два - всего лишь день.
Превозмогал бы ты усталость
Или прогнулся бы под лень?..
