Иногда так хочется написать письмо,
Рассказать, что сумел и смог,..
Или мол, что во власти опять смол,..
Здесь мой сморщенный лоб снова старые мысли прошьют тесьмой,
Или это дыра, что размером пожалуй с море,
Или просто внутри поселилась моль..
Знаешь, иногда я даже молюсь,..
Не уверен конечно, что душу спасаю мою,
На скитания брошенный в океане моллюск..
Здесь пространство порою столь узко,
Полюса перемешаны и есть шанс лишь один среди льдин,
Запад, север, восток или юг,
У штурвала на палубе, или начисто драить гальюн,
Только две лишь свечи догорают на люстре..
Вряд-ли кто-то поможет, если ветер под кожей,
Ведь не Фрейд и не Юнг не спасают от снега, метелей и вьюг,
Те кто здесь гнезда вьют,
Знают крепость не вечна,
Перед сном лучше класть меч в постели на грудь,
Чтобы раньше других не лечь в грунт,
Или в печь среди угольных груд,.
Жить достойно, а не за рога в стойло,
Это каторжный труд, отделяя от золота медь, среди камня и руд,
В мире, где призма юмора напоминает змею, где из мрамора люди над болью смеются,
Ведь "мечт пастельных" здесь не признают..