Люди уходят и, если бы только мы знали,
Что неожиданно - дата и час их придет,
То бы, наверно, мы чаще о них вспоминали,
Чаще о них говорили , средь прочих забот.
Не отпускали бы рук их и крепко держались,
Туго прижав у биенья родимой груди,
Каждый бы день до их кожи теплом прикасались,
Вновь, повторяя" Останься , прошу не иди"
Только поняв, что исход, увы, неизбежен,
Что к ним болезни стучат и смерть идет напролом,
Осознаем, как их взгляд был поистине нежен,
Что без них гаснет Земля и печалится дом.
Что аромат их блуждает по комнатам , болью по стенам,
Все зеркала отражают улыбку и смех,
Люди уходят холодным и горьким пробелом,
Раной на сердце , что видно чрез слезы у всех.
И остается сидеть у морозной могилы,
И вспоминая, молиться за их там покой,
Люди уходят, но чаще за нашей рутиной,
Мы вспоминаем о том, когда тот неживой.
Хоть бы сказать те слова, что застыли у сердца,
Или обнять от души и, хотя бы не раз,
Чтоб постучав в одинокую , серую дверцу,
Снова увидеть сиянье и искренность глаз.
Чтобы почаще быть рядом, не только лишь в радость,
В горе, в печали- явиться в пути маяком,
Иль постараться оставить приятную сладость,
Перед последним и самым нелегким тем днем.
Люди уходят, и чаще уходят без спроса,
Быстро сгорая, как в лампе ночной мотыльки,
Лишь оставляя следы от простого вопроса:
"Ты навсегда? Неужели не встретимся мы?"