У одной женщины было шестеро по лавкам и пьющий муж. Обычная история. Да не совсем обычная.
Денег всегда не хватало, потому что муж работал в школе учителем химии. Соответственно, зарабатывал тыщ пять.
Женщина тоже работала в школе поваром и тоже зарабатывала всего-ничего.
Досыплем негатива в этот рассказ. Времечко было, когда людям зарплату не платили. Или платили редко.
Все выживали как могли. Особой роскоши не было, особенно в деревне с одной пятикилометровой улицей и градообразующими предприятиями в виде школы, сельсовета, местного дома культуры, коровника и полей-огородов.
Причём здесь книги?
Дело в том, что женщина сбегала от всего кошмара порядком надоевшей жизни в чтение книг.
В любое свободное время она бралась за книгу, и, пока не дочитывала её до конца, ничего другого не существовало. В основном это были романы, любовные, исторические, детективы и всё такое.
Чем больше она читала, тем хуже становилась жизнь. То есть качество жизни снижалось катастрофически и изменений в лучшую сторону не предвиделось.
Ну а как тут не зачитать, если муж постоянно вдрызг, дети постоянно хотят есть и чтобы им зашили очередную дырку, постирали запачканные штаны?
Любой бы начал искать какую-то замену. Что уж говорить о слабой женщине, на которой лежало всё, а ответственность за это всё она брать не хотела.
Поэтому, когда мне говорят, что чтение — это хорошо, это правильно, это улучшает качество жизни. Я сомневаюсь.
Какое чтение? Зачем человек читает? Какую дыру у себя в душе он затыкает книгой? И главное — какой книгой затыкает эту дыру?
Одно дело прочитать книгу "Как улучшить жизнь и сделать себе хорошо" и поставить её на полку для сбора пыли.
И совсем другое — взять из этой книги хотя бы что-то одно, внедрить в свою жизнь, посмотреть, что из этого получится, сделать выводы и идти дальше.
