Я не считаю себя хть сколько нибудь годным автором, стихотворцем, или еще каким человеком искусства. Однако я все же набралась смелости написать эти строки об искусстве.
Холодная трудность искусства , погоду
не делает лучше . Вечерний проспект , есть
приманка
для бедных
сердец .
Я вышел
на улицу в поисках вечной простуды .
Морально пуская слюну на планету ,
сжигается
мысль
под фонарным
оттенком .
Луна это клей между временем тела ,
где тело есть вопль повседневности века ,
а время -
разбитое
сердце
вселенной .
Я шел сквозь космический тлен недоверий ,
в протекцию внешнего Бога , известный
как смерть ,
что выносит
четыре темницы
грудины людской . И решетки едины ,
из душ человеческой
веры в единство .
Теперь побледневшие , колкие лица
зажали пространство участков безликих .
Апатия властной полиции мыслей -
родиться в участие
сломанных жизней .
И каждый восстанет из праха простраций ,
И каждый сломает зачатие граций ,
несчитанных сотни
и тысячи станций .
Вокруг обезглавленный хаос подкрался ,
к спине моей .
Я оглянулся , украдкой
достал пистолет окровавленный . Выстрел ,
луна
задрожала
на небесной накидке .
Пустая каморка , а лик сей застывший
на мертвое , плотной критичностью кинул ,
но мысль не сломить . Инкарнация Слова
сквозь век , пролетающей , звездным законом ,
взойдет
планетарной
туманностью
воли !