Она нашла меня под осень,
И любовью своей, накрыла меня.
Я был счастлив очень - очень,
Но не сбылась её молва.
Не сбылась! Оттого в душе раны
Она лишь говорила и говорила…
А я вот, глупый, поверил даме!
Что за нос меня, умело водила.
А вы, не верьте тем музам,
Что песни поют играя на арфе.
Не верьте, вам это не нужно,
Но сильно в себе не замыкайтесь!
Муз бывает много, много.
Их как листьев осени, не сосчитать.
Они падают с деревьев убогих,
Чтобы на солнце осеннем блистать.
И ты проходишь возле них,
Вступая по влажной земле.
Одна клянётся тебя любить,
А другая, согревать руки во тьме…
Так что, друг мой, не ищи похожих,
Если в сердце стучит лишь одна.
Кто - то устал от писем любовных,
А ты вот, пишешь их без конца…