Смерть приходит к психологу в восемь...
Смерть приходит к психологу в восемь,
Без опозданий, все четко по записи.
Садится. Смотрит глазами взрослыми.
И вдруг плачет. Без всхлипов. Без шума.
Психолог дает ей стакан воды.
Смерть смотрит снизу. Куда ей еще пить.
Уже выпила боли столько, что не туда, не сюда.
Нигде не найти ей свое место в мире.
Психолог-то нежно спрашивает. Молчание.
Смерть говорит медленно, утирая слезы.
Я больше не могу сюда вмешиваться.
Они не видят во мне угрозы.
Я стояла перед ними. Смотрела в глаза.
Там что-то страшнее меня. Тяжело.
Они храбрые настолько, что я не могу.
Они несчастные настолько, что Смерть им - пожалуйста.
Психолог прописывает лекарства. Говорит приходить еще.
А Смерть смеется. Что непременно придет.
Но что делать с героями без плащей?
Но как ей убивать? Оно же такое молодое ...
Пишу тебе мама
Пишу тебе мама, и скучаю,
Не могу обнять я тебя.
Коронавирус вокруг свирепствует.
Пожалуйста, ты родная, береги себя.
Границы все закрыты, что между нами,
А я - "на заработках", говорят у нас.
Как я люблю - не описать словами,
Прости, что ты одна в тяжелое это время.
Поборет наш народ болезнь лютую
И скоро я к тебе вернусь.
Тогда - забудем мы эту разлуку,
Я снова к тебе, родная, приклонюсь.
Ты береги себя родная, милая,
На улицу частенько не ходи.
А выйдешь -руки часто мой ты с мылом,
Болезней ты не испытаешь и беды.
А скоро, мама родная, у тебя праздник,
Твой день - День матери. Поздравляю я тебя,
Прости, что не с тобой в нашем доме,
Я вернусь, а ты жди меня очень.
Привет мой читатель, подписывайтесь на мой канал, будем обсуждать много интересных тем.