Поэзия, кто бы что ни говорил – очень сложное искусства. Все эти рифмосплетения, периоды, и все остальное. Она может потягаться в сложности разве что с точными науками. Но я, честно сказать, сильно в это не углублялся. Пишу от себя – для родных и близких.
И новый день в окно стучит!
Нет! Это только кажется,
Что написать легко!
Поэзия, кто бы что ни говорил – очень сложное искусства. Все эти рифмосплетения, периоды, и все остальное. Она может потягаться в сложности разве что с точными науками. Но я, честно сказать, сильно в это не углублялся. Пишу от себя – для родных и близких.
И новый день в окно стучит!
Нет! Это только кажется,
Что написать легко!
И ляжет вновь строка живая.
Нет! Мысли где-то далеко.
И доля эта не простая.
Приснится сон, и среди ночи
Потянется к «перу» рука.
И пишешь всё быстрей, короче,
Но звёзды скроют облака.
И мысли гаснут,
Как под дождём упавшим угольки.
Какие ж вы прекрасные,
Минуты с Музой, упавшие с её руки.
Кто посылает эти строчки?
Душа трепещет, как огонёк в ночи.
Ночами пишут поэты-одиночки.
Спешат, чтоб не спугнули Солнышка лучи.
Взойдёт, окрасит ярким светом
И с ночью Муза улетит,
А Жизнь украсится рассветом,
И новый день в окно стучит.
Но все же, мне нравится это чувство, когда посещает Муза, и буквально заставляет сесть за перо – строки текут рекой, как по маслу. Все кажется таким возвышенным, и каждый звук как будто внушает вдохновение.