Недавно чистила свой домашний компьютер и обнаружила забытый с 2013 года файл под названием «Мария Кудрявцева». Стихи одной бабушки, Марии Алексеевны. Кудрявцева – это ее девичья фамилия, а настоящую она мне так и не сказала.
…Она ходила из офиса в офис по нашей центральной улице и искала того, кто набрал бы ее стихи на компьютере и как-нибудь оформил в книжечку, чтобы подарить внуку. Желающих не находилось даже за деньги, потому что кривые рукописные строчки огромными буквами, наползающими друг на друга, никто не мог разобрать.
- Я вам буду зачитывать вслух, а вы печатайте! – уговаривала бабушка и, отставив палку, на которую опиралась в своих походах, приняла величественную позу. Подумав, сняла цветной полушалок, пригладила волосы. Ни дать ни взять – артистка Ермолова с известной картины!
Пока она читала, мы не шевелились. Сейчас так стихи не декламируют. Казалось, за ее плечами актерская школа 19 века. А может, так читали свои былины еще летописцы?!
«Что ж ты, старость, пора безотрадная,
Как тебя неприятно терпеть!
Не томи мою душу тревожную,
Дай спокойно закат доглядеть.
Ты не гни мою спину до пояса,
Ты мой слух не глуши до конца,
Не тумань мои очи прекрасные,
Да не сей мне морщины лица,
И уйду я в миры неизвестные,
Не теряя родного лица.
Может быть, я и встречу любимого,
В новом доме, с другого крыльца,
Он погиб под Берлинским сражением
И унес с собой жизнь молодца.
И мы встретимся снова по-прежнему,
И у нас вдруг проснутся сердца»
Я пригляделась к ее почерку и взялась набирать книгу. Сначала все хотелось то одну, то другую строку подправить, но бабушка не разрешала, даже обижалась на меня за такие поползновения, и я отступила. К тому же с моими правками исчезал весь колорит ее самобытных строчек, которые западали в душу. Вроде такие бесхитростные, а щемило сердце. Вспоминалась родная деревня и мама, ровесница Марии Алексеевны:
«В деревне моей среди пышных ракит,
К земле наклонившись, избушка стоит.
Живет в ней старик со старухой своей,
Все ждут к себе в гости родных сыновей.
И помнят они, что когда-то давно
Богатое было, большое село.
В нем жили все рядом – и брат, и сестра,
И грелись теплом родового костра.
Плотина шумела, как бурный поток,
Ее наполнял небольшой ручеек,
А там, за околицей, школа стояла,
Что детям селенья науку давала,
А в крае села наши предки лежат,
Столетние липы их память хранят».
Набрала я дома тоненькую книжицу, придумала красивую обложку и название, спросила у автора фамилию. Она неожиданно стала кокетничать: «Я хочу свою девичью фамилию поставить!». Забыла, наверное, что книжка предназначена для внука. Впрочем, я не пожалела казенных листов и распечатала на работе ей два экземпляра, аккуратно скрепила большим степлером – пусть подарит кому-нибудь еще.
Бабушка была довольна. А больше я ее не видела. Она была с 1925 года, наверное, уже давно нет в живых…
Но рукописи не горят. Вот и живут ее стихи в моем компьютере – я и сейчас не стала их удалять. Надеюсь, где-нибудь в шкафу у внука также цела самодельная книжонка:
«На склоне дней моих
В душе своей не вижу я покоя,
Меня влечет мой край, мое село родное.
Там нет людей – село не сохранилось,
А я по свету ездила свой век…
Мне кажется, я в жизни заблудилась.
Родных по свету мне уж не сыскать,
Односельчан не вижу я с полвека…
О, времена! Порой жестоки вы,
Способны в бездну сбросить человека».
***
Когда призовешь меня, Боже,
На суд перед славой твоей,
Я вспомню песчаную тропку
И чистый журчащий ручей,
Родительский дом на пригорке,
Пчелиные ульи в саду,
Свое босоногое детство –
Я в нем к покаянью приду"
.
Можно еще почитать: