В повседневной жизни мы стараемся не думать об этом. Потому, что страшно. Потому, что не хочется думать – хочется забыть и не вспоминать – просто жить. Но, не получается – ведь смерть – она всегда где-то рядом. Мы о ней слышим, мы её видим, мы теряем близких. Самое страшное для разумного, обладающего самосознанием существа, заключается, наверное, в полном своём бессилии перед неизбежностью исчезновения.
Недавно ходили убирать на кладбище у бабушки. Смотрит с фотографии, слегка улыбается.
Муж сказал: «знаешь, нас не будет – и наверное, сюда уже никто не придёт. И на самом деле, тем, кого нет, уже абсолютно всё равно – ходят или не ходят. Они уже ничего этого не знают. Страшно!»
Мне тоже страшно – и тоже всё равно – будут ходить или нет. Я этого уже не увижу и не узнаю – так, какая разница?
Моя старенькая мама говорит, что не боится смерти – типа: «а, что тут такого? Ну, исчезнешь - и всё!». Но, я ей почему-то не верю. Думаю – это просто бравада – вполне в её духе.
Кода я была маленькой, бабушка рассказывала, что на месте парка, недалеко от нашего дома, находилось старое кладбище. Она даже помнила некоторых людей, которые были там похоронены – показывала места, где они лежали, рассказывала истории их жизни. Теперь их, скорее всего, уже никто и не помнит.
Ещё на одном, на данный момент самом старом городском кладбище, где похоронены мой дядя и брат, на краю много могил ещё девятнадцатого века – они все почти сравнялись с землёй, заросли травой и кустами – даже ограда не везде сохранилась.
Думаю, лучше бы кремировали, чем так. Устарело кладбище, не осталось живых родственников у покойного – и всё – могут просто срыть и организовать на этом месте, например, парк. Или ещё хуже – дом построить на костях. Я бы хотела, чтобы меня кремировали и развеяли где-нибудь в лесу или в горах. Захотят – пусть туда и живые цветы приносят. А все эти венки и памятники – они временны - и мёртвым точно не нужны.
В конце концов, если есть нечто, вроде души – пусть она там, в лесах-горах и остаётся – где я любила бродить. Хотелось бы, конечно, верить в её существование – но, как-то не получается. А потому, периодически «накрывает» эта бессмысленность существования – вечное наказание разума.
Давай - исследуй то, что было,
О том, что будет, не забудь -
Чтобы в конце тебя прибила
Бездушной правды злая суть!
Не думай, ты не одинока,
В своих потугах всё познать -
Но, в никуда ведёт дорога -
И не воротишь время вспять.
Жизнь не игра, жизнь - это чаша,
Наполненная горькой болью.
В том, что пришли - вина не наша,
В том, что уйти должны - тем более.
Я отдала бы опыт прожитый
За каплю мутного забвения:
Проклятье на меня наложено -
Проклятье страха перед тлением!
Придумали богов без счёта,
От страшной правды чтоб укрыться!
По чьим бездушным, злым расчетам
Должны в ничто мы превратиться?
В конце короткого туннеля
Маячит смерти лик невидимый…
За что, Земли живые дети,
Мы так природой ненавидимы?!
Все достижения, открытия,
В неотвратимой круговерти,
Теряют смысла даже видимость,
Перед бездушным ликом смерти!