Не умею я писать стихи, ну да и ладно, слова ведь льются сами по себе, как из ведра на пол, стеклянный и холодный

Не умею я писать стихи, ну да и ладно, слова ведь льются сами по себе, как из ведра на пол, стеклянный и холодный. А я печатаю сижу, на барном стуле у стола, закинув ноги на тебя. Пишу про то, что мне совсем не постижимо, про ту, кого...да ладно, не поймете, ведь я выдумал ее.
Глядя на нее с утра мне хочется ей комплименты говорить, но так чтобы до вечера, как минимум последующего дня. Я никогда не видел чище красоты, ну только если не считать тебя.
Ведь ты как горизонт- к тебе ни дотянуться, ни дотронуться нельзя, ты как рассвет, как само солнце- всегда приходишь по утру, согреешь малость и уйдешь, всегда в одно и тоже время, всегда одна, не для меня. И пусть, плевать, ведь я то тоже не был для тебя!
И как же сильно сигарета ей идет,она как-будто рождена для никотина. Ею б курить по пачке в день и ночью на такси искать по городу еще, хотя б одну затяжку перед сном, хотя бы просто подышать бы рядом.
Опасная привычка у меня - ей не писать и не звонить, но тянет сильно как к утреннему кофеину. Она как лсд, как сахар в чашку чая, как мак под утро после самой долгой пьянки- всегда желанна, и плевать, что завтра будешь вспоминать о том, что ты же на пп, фигура, лето, все дела. Какая разница о чем она молчит? Куда сейчас посмотрит, что думает, что говорит? Какая разница, как дразнится она, когда работаю, не отвлекаюсь я. Она в рубашке лишь одной, на голо тело передо мной выходит с ванной и прямиком ко мне, на руки проситься, стоит, вода стекает по ногам, а волосы не вытерла еще, рубашка пропиталась влагой, стоит и смотрит, чуть в прищур, и губу нежно прикусив, ко мне сгибается и что-то ближе к уху промурчит. Уходит в спальню или чаще на балкон, садиться рядом или убегает, куда? Откуда ж знаю это я? Она всегда обратно прибегает. Ей 20ть с чем-то хоть порою, иногда, напоминает мне она ребенка, разбалованного чутка, но ей ведь можно, да?
Она как кошка, как лань, как рысь, пантера и мартышка, порой ее змеиные глаза, впиваются мне в спину от самого маленького пустяка, и разъедают мою плоть. Я не люблю ее, погодь. Она лишь манит, привлекает и влечет, меня, и также сотни других глаз. По имени и двух не вспомнит.
Однажды я спросил ее, прижав руками к столу- как часто целовали тебя в шею, а твои руки? А может ноги кто твои уставшие в руках держал? Ладно, опять проскакивает рифма, не впопад, мне все равно.
Иди ложись в кровать, укутайся под одеяло, жди меня. Я буду там через минуту, и прикоснусь к тебе опять.