Могу так сильно написать, что ахуеет Пушкин

Могу так сильно написать, что ахуеет Пушкин.
Могу сказать, что Мусолини задрожит.
Могу ударить, так что скрипнут кости, и даже может Мухамед закричит.
Могу любить, до крови из губы.
Могу обнять так сильно, что заноет в ребрах.
Могу красиво комплименты говорить, умею лгать и лицемерить тоже.
По факту все могу, но хочется ли мне?
Не знаю, не понимаю или даже не владею, ни информацией ни навыком не вожделею, но ведь все это тоже точно я могу.
Стихи б писать еще мне научиться. Чтобы с восторгом тихо вечером читали.
Где-то на большом балконе, в концертном зале или под балконом.
А может даже пьяный, молодой парнишка, вернувшись с армии прийдет, и тихо, пьяно и не ловко, тебе на ухо в парке пропоет.
О том, что любит, что скучал, и думал, всю долгую дорогу к тебе шел, о том, что было и чего не будет. О том, что есть и даже о другом.
Ладно, признаю- все это глупо, и даже перечитывать не буду.
Вряд ли когда-то кто-то это наизусть, расскажет детям или своей супруге.
Но если вдруг, слова ты эти слышишь, если молчишь, и смотришь в пол, а не в лицо.
То кем бы не был ты, типом или подругой, ты обними и поцелуй того, кто всю вот эту ерунду загубит, и попытается тебе втереть.
Ведь он старается, не суди грубо.
Стихи Андрея, музыка- не знаю.
Да и какая разница, зачем тебе она?
Не знаешь? А что ты знаешь, кроме того, что ни хрена.