Когда-нибудь, лет, этак, через сто или двести, люди, скорее всего и знать не будут, что такое мандолина. Уже сегодня мало кто знает, а что уж говорить о будущих жителях земли-матушки. Впрочем, надеюсь, детальное описание этого струнного музыкального инструмента все же сохранится в словарях, да энциклопедиях. Я же хочу сказать совсем о другом. Для меня мандолина — это символ детства и раннего отрочества, ведь лет до двенадцати чуть ли не каждый мой вечер проходил под ее звуки. Во всяком случае, мне так сейчас помнится, а звуки мандолины и само слово "мандолина" связаны в моем сознании с ощущением абсолютного счастья и покоя.
В те годы мы жили в большой коммунальной квартире и в нашей комнате постоянно собирались друзья родителей. Они накрывали не очень богатый стол — вареная или жареная картошка, винегреты, порезанная и опять же вареная колбаса, недорогое вино, — и отдыхали. Разговаривали, травили анекдоты, танцевали. А потом, часа через два, отец снимал с гвоздика, вбитого в стену, свою мандолину, усаживался поудобнее, и заводил какую-нибудь общеизвестную мелодию. И собравшийся народ начинал подтягивать его не очень сильному, но приятному голосу.
Когда я был совсем маленький, меня уже к этому времени укладывали в кровать, выключали свет и огораживали стульями от гостей. Я же тихонько раздвигал стулья и смотрел, как взрослые, сгрудившиеся в полумраке вокруг отца, тихо, чтобы не мешать мне спать, пели хором под мандолину. Волны счастья и любви, исходящие от этой дружной компании, заливали меня всего до такой степени, что по спине начинали бегать мурашки и кровь ласковой волной приливала к голове. И тогда мне казалось, что нет большего счастья, нежели это хоровое, душевное, негромкое пение под мандолину.
Родители мои, как и их друзья, были молоды. Счастье и любовь — эти, наверное, главные состояния молодости, — заполоняли их всех настолько сильно, настолько переливали через край, что доставалось и мне.
Нет уже на свете моих родителей, нет и многих из тех их друзей. Нет и мандолины. Я только жалею, что так и не научился на ней играть.
Автор: Сергей Перевезенцев
Другие рассказы можно почитать здесь:
Осенний сон человека, которого никогда не было