Во сне что-то странное, что-то знакомое...
но, видимо, что-то старое, что-то тонкое и самое главное,
от чего рождаются и лечатся раны все.
Словом, важное, но забытое и давно убитое.
А во сне подло подсвеченное софитами, мучает и бередит...
Она от этого бредит и просыпается.
Уже не старается понять, едва улыбается, вздыхает.
Опять. Просыпается рано и странно.
От тишины. И от того, что не натянуты струны, а все уже просто вырваны.
И ещё от того, что ни от чего уже не просыпается.
Печалится про это, от этого мается.
Всовывает ноги босые в старые носки.
Кажется, и они у неё из тоски связаны и сплетены...
Читает новости, в Fb какие-то сплетни...
Стакан воды в себя вливает, стакана два из глаз, как ливнем в мае,
выливает. Думает, что забывает, но в луже стоит.
Выходит, что-то болит? А значит, ещё жива?
На календаре семнадцатое мая, а тело говорит: "Зима".
Чтоб как-то согреться, чтоб как-то очнуться - немного крепкого кофе.
Всё чаще, вместо сахара, думает о морфии.
Пишет что-то, кому-то звонит.
Винится немного, кого-то винит.
Потом напишет криво о себе, сделает зарубку на стене.
Отметит, как выросла вроде духовно и морально.
Её немного водит, но это так, фигурально.
Всё меньше в ней пошлого с остатками прошлого,
а в остальном всё, как у всех - банально и тривиально.
Около семи садится солнце, оставляет остатки золота на её лице.
Она похудела, практически тощая.
Тело устало и чувствуется как мощи, но отбрасывает ещё свою тень.
Скоро опять странная старая ночь, а после
Рождаться или умирать в новый день...
(Стихи Марины Степанченко)
Не так давно обнаружила на ютюбе канал Господин Литвинович, где удивительно талантливый молодой человек читает стихи удивительно талантливых поэтов.
Орфография на слух, прошу прощения у автора за произвольное написание.