Здесь слишком много водопадов; переполненные потоки
слишком быстро спускаются к морю,
и давление стольких облаков на горных
вершинах заставляет их плавно перетекать по сторонам,
превращаясь в водопады прямо у нас на глазах.
Ибо если эти полосы, эти блестящие слезы длиной в милю
еще не являются водопадами, то
в скором возрасте или около того, по прошествии многих лет,
они, вероятно, будут.
Но если потоки и облака продолжают путешествовать, путешествовать,
горы будут похожи на корпуса перевернувшихся кораблей,
покрытых слизью и усыпанных ракушками.
Вспомните долгую поездку домой.
Стоило ли нам остаться дома и подумать об этом здесь?
Где мы должны быть сегодня?
Правильно ли смотреть на незнакомцев в спектакле
в этом страннейшем из театров?
Что за ребячество в том, что пока
в наших телах есть дыхание жизни , мы полны решимости броситься
смотреть на солнце с другой стороны?
Самая маленькая зеленая колибри в мире?
Смотреть на какую-то необъяснимую старую каменную кладку,
необъяснимую и непроницаемую,
на любой вид,
мгновенно видимый и всегда, всегда восхитительный?
О, должны ли мы мечтать о своих мечтах
и иметь их тоже?
И есть ли у нас место
для еще одного сложенного заката, еще достаточно теплого?
Но, конечно, было бы жаль
не видеть деревья вдоль этой дороги,
действительно преувеличены в своей красоте,
чтобы не видеть, как они жестикулируют,
как благородные пантомимы, одетые в розовое.
Чтобы не остановиться на бензине и не услышать
грустную, двузначную деревянную мелодию
разрозненных деревянных башмаков,
небрежно стучащих по залитому
жиром полу заправочной станции.
Жалко не слышать
другую, менее примитивную музыку пухлой коричневой птицы,
которая поет над сломанным колоколом
в бамбуковой церкви Иезуитское барокко:
три башни, пять серебряных крестов.
Да жалко не задуматься,
расплывчато и неубедительно,
какая связь может существовать веками
между самой грубой деревянной обувью
и, осторожными и привередливыми,
вырезанными фантазиями о деревянных клетках
Никогда не изучать историю в
слабой каллиграфии клеток певчих птиц.
И никогда не приходилось слушать дождь
так сильно, как речи политиков:
два часа неумолимой речи,
а затем внезапная золотая тишина,
в которой путешественник берет записную книжку и пишет:
Неужели недостаток воображения заставляет нас
думать?
Или Паскаль мог быть не совсем прав,
просто тихонько сидел в своей комнате?
Континент, город, страна, общество:
выбор никогда не бывает широким и никогда не бывает свободным.
И здесь, или там... Нет. Стоило ли нам остаться дома,
где бы это ни было?
