Она мечтала написать книгу. Всё искала подходящий сюжет. Историй много вокруг, сама Жизнь – лучший сценарист, только успевай записывать за ней, такие перипетии с человеком вытворяет, что нарочно не придумаешь. Но на книгу не хватает. Ей хотелось длинной истории, чтобы провести героев из века прошлого в настоящее, чтобы судьбы их вплетались в исторические события, коими был насыщен век двадцатый, а, набрав обороты, рванул в двадцать первый так, что в одночасье стали реальностью фантастические предсказания Александра Беляева или Герберта Уэллса!
Но жизнь людей, которые окружали её, была известна ей в моменте, в небольшом отрезке времени и хватало только на небольшие рассказы. А ей хотелось написать Книгу!
Эх, хорошо Людмиле Улицкой, которая нашла сундук с письмами своего прадеда, или как повезло Наталье Нестеровой, обнаружившей мемуары о тайнах своего крепкого сибирского рода. Какие славные предки у этих писательниц: и врачи, и учёные, и режиссёры, и генетики, а в каких кругах вращались!
А у неё? Предки – простые крестьяне. Что интересного?
«Господи, пошли мне Истории на целую Книгу!» - крутилось в голове... Она шла по улице, смотрела на прохожих, как всегда думая, какие Сценарии несёт каждый из них. Ведь любой человек – это ненаписанная книга или ещё не снятый фильм… Была ранняя весна, кругом лужи со скользкими подходами – забава детям и настоящее испытания старикам. Возле одного такого препятствия стояла старушка. Лужа разлилась на пол улицы, претендуя на малое озеро в городской черте. Люди проползали мимо, спешили, обходили старушку со всех скользких сторон…
Она заметила её издалека. Старушка была совсем маленькой с большой сумкой на колёсиках, которая служила ненадёжной, в данном случае, опорой. Она подошла ближе и предложила помощь. Старушка взяла её под руку и они медленно двинулись вперёд. Миновали лужу, но старушка не выпускала своей руки. Они прошли ещё, старушка, почувствовав твёрдость под ногами, заговорила. У неё было чудесное имя, Анна Афанасьевна и глаза прозрачно-голубые светились уже нездешним светом. «Иду из поликлиники, зашла вот в магазин, купила халвы. Немножечко. От халвы ведь поправиться можно, я знаю, но так хочется иногда вкусненького…» - вздохнула она. Так странно было это слышать от почти невесомого существа. Одета Анна Афанасьевна была очень даже прилично: пальто старенькое, но воротник с песцом блестел, как новенький, на ногах аккуратные сапожки на маленьком квадратном каблучке, на голове шляпка с небольшими полями. Прямо Барби, если бы та соответствовала своему возрасту.
- Кем вы работаете, милая? - спросила старушка.
- Хочу стать писателем.
Старушка остановилась.
- Как же я хотела прикоснуться к этому миру! – мечтательно замурлыкала Барби. Когда-то, слишком давно, я жила в Омске. Каждый день проходила мимо редакции «Омская правда» и с завистью глядела на людей, которые заходили в это здание. Вот где волшебный мир! Устроиться туда хотя бы младшим редактором или корректором, да хоть бы наборщиком текстов – была моей несбыточной мечтой. Много лет мечтала и много лет проходила мимо… Не решилась. Постеснялась… Слишком зажатыми были мы в те времена… Я очень любила литературу. До сих пор помню стихи, которые декламировала на школьных выступлениях. Сейчас прочитаю Вам, если Вы не против.
Стихи, и вправду, Анна Афанасьевна помнила. И читала с едва заметными бледно-голубыми слезами. На перекрёстке остановилась и внезапно попросила номер телефона своей спутницы. Спутница же, от неожиданности, замешкалась. Пауза. И старушка вдруг, быстро откланявшись, растворилась за домами.
Мечтавшая стать писательницей опомнилась, когда след этой встречи пропал совсем. Она пошла дальше по своим делам, но старушка не выходила из головы. А вдруг это Бог послал ей Историю, о которой она просила? А она взяла и упустила её. В голове мелькал образ молодой Барби в далёком городе Омске, мечтающей о мире литературы, читающей стихи своим детям, а потом внукам… И поплыли мысли… И принесли ей образ собственной бабушки, старенькой, которая ненавидела зеркала. Всё время вздыхала: «Какой я стала… Эх, девоньки, а ведь я была красавицей…» После войны красавице достался жених с одной ногой. (Это был дедушка мечтавшей стать писательницы.) Ногу потерял на фронте, но был страшно доволен, что вернулся живым и танцевал так, что все невесты на деревне заглядывались! И не только танцевал, а сумел закончить техникум и всю жизнь работал в своём селе не последним человеком (главным экономистом). И ведь не сломала его судьбинушка, а старалась. Очень старалась: дедушка в первые годы после революции, совсем маленьким мальчиком, ехал с раскулаченным отцом в далёкую Свердловскую область. В дороге, в холодном разбитом поезде отец (прадед ) сильно заболел. На какой-то станции его увезли в больницу, из которой он уже не вышел. И начались для мальчика новые мытарства без единой родной души на земле. Дальше был детдом… Потом служба в армии. Возвращаясь, отслужив два года, дедушка, тогда ему едва исполнилось двадцать, с грустью размышлял, куда же ему теперь податься… Но судьбинушка тут, как тут: поезд, в котором он ехал развернули на фронт. Началась Великая Отечественна война...
Она мечтала написать Книгу. Всё искала подходящий сюжет.